mi niña y el napalm

Post-poética

2010-07-30T10:54:00.000-07:00

Post Poética

Foto: Galaxia en espiral NGC 4258, captada mediante una combinación de medios de observación astronómica, desde radiotelescopios terrestres y espaciales hasta datos logrados con telescopios de rayos X. La imagen muestra la misteriosa forma de brazos abriéndose hacia la periferie, cuyo origen se mantiene oscuro para los investigadores, aunque algunos sugieren que se trata de partículas de materia disparados desde el núcleoque es ocupado por un agujero negro súpermasivo.
(Fotografía lograda en Abril de 2007 por A.S.Wilson y colaboradores, de la Universidad de Maryland)

Un universo vacío que nuestra creatividad puebla de universos. La acción verdaderamente creadora de la palabra a partir de su ausencia, el todo desde el vacío absoluto y doloroso. Para quien desea aludir y rescatar el soplo divino, helo allí esplendoroso en aquella nada absorbente. Ni impreso en espacio sináptico alguno, ni prefigurado en alguna versión nanoenergética a través de algún neurotransmisor misterioso, ni cobrando vida a partir de una vibración armónica o una súper cuerda ondulante. Sólo la palabra totipotencial llenando de sustancia el universo innominado. Así de compleja, así de sencilla. Poesía.
Cuán lejos de las laringes la palabra. Cuántas veces confundida con el vocablo mísero, desde el gorjeo hasta la filarmonía, en aquella misma situación de indigencia frente a la existencia primigenia y germinal.
El estilo de Dios en medio del vacío. De sus potencias salvajes e innumerables, desde su autonomía plena, desde su graciosa independencia de la teología, designa la palabra como ente divino y divinizante, como herramienta prima de la existencia; si una mente, si una acción, si un toque, el asilo y el cobijo de la nada esculpida, allí está la palabra.

Foto: Los astrónomos creen que existen agujeros negros en el centro de la mayoría, sino de todas, las galaxias, cada uno de ellos billones de veces más masivos que el sol. En esta imagen lograda por Diana Worral y su equipo de la Universidad de Bristol, en el Reino Unido, da cuenta de una segunda colisión de galaxias, las mismas por segunda vez tras un primer encuentro. Los colores que se logran demuestran la combinación de atmósferas de las dos galaxias, como llegando a un punto de equilibrio, una tregua cósmica en la inmensidad.

Entonces cada objeto ontológicamente considerable, cada existencia independiente de cualquier legislatura, en aquella cadena inmensurable en la cual el tiempo es un acto novel de crudeza y la vida un evento tardío, todo está comprendido, colmado y precedido, no de una palabra sino de un universo de palabras que de acuerdo a su vital designio, motivarán un entorno, incluirán un contexto o propiciarán el retorno a la inexistencia.
La poesía es el trayecto de la palabra, su física pura, su número exacto, su ciencia en cuanto a ensayo y error, su teología en cuanto a emprender lo inalcanzable.
El poeta no descubre nada. Es descubierto, desarmado, mutilado del lenguaje para bien del silencio, agregado a la sustancia como cauce, sea virginal en la cumbre o escondido en el fondo del acantilado, para bosquejar en sus membranas aquel imposible que brota hacia las manos de quien se acerca a saciar su sed de vida.
La poesía es el punto débil de la muerte. El poeta es la espada, ni la mano siquiera, sólo la espada.

LAS CORDILLERAS DEL DUCE (Raúl Zurita, Santiago de Chile - 1950)

Frente a la cordillera de los Andes
desde el oeste como la noche
Las cordilleras del Duce avanzando

i. No son blancas las cordilleras del Duce

ii. La nieve no alcanza a cubrir esas montañas del
oeste

Detenidas frente a la cordillera de los Andes
aguardando como un cordón negro que esperara la
subida final de todas ellas allá en el oeste solas
agrupándose tras la noche

iii. Porque a los Andes se iban agrupando
como la noche del oeste

iv. Por eso la nieve no cubre las cordilleras del Duce
Sus cumbres son la noche de las montañas

Ciñéndose de negro frente a las montañas de Chile como
si los nevados no fueran otra cosa que espinas
hiriendo la noche y ella pusieran entonces la
corona sangrante de los Andes

v. Por eso de sangre fue la nieve que coronó las
cumbres andinas

vi. Porque sólo la muerte fue la corona que ciñó de
sangre el horizonte

vii. Y entonces ya coronados todos vieron las
cordilleras del Duce ceñirse sobre Chile
sangrantes despejadas como una bandera
negra envolviéndonos desde el poniente

Foto: Galaxia NGC 6543, conocida como Nebulosa Ojo de gato, obtenida a partir del proceso de imágenes entre el Observatorio Chandra (NASA) y el telescopio Hubble.

EL CANTO DE LAS CALAVERAS (Héctor Hernández. Santiago de Chile - 1979)

Una lágrima de un muerto más otra
de un pájaro: así nacen los ríos en el cielo.

Los ríos:
llenos de aire. Las lágrimas de un muerto:
sin ninguna pendiente. Fría y horizontal.

Muchos ríos son un país
verde y blanco como flores y libros
que nacen en el fondo del mar.

Un poeta vende violines por vanidad
pero los violines son de cactus
y el desierto está lleno de ellos.

Mira: esos hombres esperan que de las carreteras
se vayan las moscas y las piedras
para hacer un templo
lleno de mendigos y sardinas en cuatro patas
con zapatos feos.

Entran los vasallos y las damas
transformados en palomas y palindromas,
sonríen ante la fotografía
del canto de una calavera.

Garganta seca: sin palabras
pedacitos de va, astillas de ob
sílabas enteras pero impares: el viento.

Dijo: los muertos son de piedra
como sus lágrimas en el fondo del río.

Dicen: nunca se detiene
el polvo,
piedra y río muertos.

Parecen vacas las que beben
leche de ese hígado
que duele como chile con rencor. Pero uno
siempre derrama, problemas de pulso.

Síntesis: dos muchachos se sacan
la máscara, marinero y náufrago,
como una reescritura
que terminará hundiéndose ¡cuidado!

Un par de estrellas negras desaparecen
en la noche y los borrachos del cabaret
son su coro.

Foto: Galaxia activa NGC 1275, conocida como Perseus A, gran emisora de rayos X por el agujero negro en su centro. Se muestra un clúster de galaxias conocido como el clúster Perseus. Fabian y colaboradores , de NASA y Universidad de Cambridge.

FOKKER (Roberto Casanova Gianuzzi. Lima - 1964)

Dentro del resentimiento
de un septiembre que nace tan lleno de angustias
Un avión nuestro cayó con más de
150 pasajeros
y no hubo ningún sobreviviente,
el mar no se tiñó
de nada
pero ese mismo día
retenían a un peruano en medio
de una manifestación en
La Moneda
Siempre me pregunté qué mierda
hacía allí
en lugar de llorar a las puertas
de la catedral
y sobrevivir un día más
en el galpón de Maruri
Había hecho un cebiche
y sus manos tenían océano
un poquito
Más tarde caía el avión y su piedra,
más tarde recibía la tremenda
pateadura extranjera
por hacerse dueño de un absurdo
rencor prestado
Siempre me pregunté qué mierda
hacía allí
Hace tanto que dejó de importarme
julio
y lo trabajo como chino
para descansar en septiembre
una semanita
y agitarme con una Pilsen Callao,
una jalea de pescado,
unos anticuchos de corazón
y harta cueca
Ya no es importante que las payas
no me tuerzan el alma,
total,
sólo tengo que beber unos recuerditos
y llevarme al lado de Cisneros
en la Estación Mapocho
leyendo unos poemitas
que a su decir,
me llegaban al bobo
y nadie se daba cuenta
aunque Zurita se deshacía a su lado ese día
y de verdad que eyaculaba
tres veces con manos y barba
No soy ningún poeta peruano.
Yo soy un sobreviviente del fokker
que se hizo pebre en la mar
y la mar es un comedero lujoso
del Gastón Acurio
porque aquí aprendí a chantarle artículo
a los nombres de los peruanos,
inclusive a los de la Plaza de Armas,
y al Huamán que se luce con los picarones
y la negra Sandra
que se mandó un landó
y un neguita ven con todo y culo
incendiado
y lujuría inmensa en medio de la humareda

Y he crecido,
ya me sé dos himnos completitos
y no me olvido de las notas
de la Marsellesa
que acá sigue siendo francesa
aunque a veces dudo porque en el Perú
eso le pertenecía al APRA
y cuando se me han pasado los piscos sour
-que me los tomo salomónicamente
intercalados: uno con pisco chileno,
uno con pisco acholado-
comienzo con el puro Chile
y termino con el
seámoslo siempre
Aquí no voto y no me interesa,
han querido hacerme alcalde
y no me interesa,
los míos son de aquí
y de allá,
eso es cuestión de conveniencia
y tengo a los de más allá
por si tengo urgencia
de escapar y dejar de ser
lo que fuera que sea

Y si el ángulo debe o no debe seguir
la línea costera
y si firmaron y ratificaron
y sepa La Haya
el sinnúmero de cojudeces
que no hacen que los cholos
hacinados en Colina
se embutan un tolete más,
si en la cola hedionda del consulado
venden caleta, caleta de huevadas
y el olor a cebolla
no se soporta
pero el cónsul no dice ni jota
porque no está allí
y hasta se mean en los escondrijos
de las filas
y una sarta de imbéciles que llegaron
temprano
protesta contra la otra sarta de imbéciles
que se quieren zampar
y estos protestan contra
los que venden el sitio a 10 lucas
y estos protestan contra los pacos
que afuera están diciendo
que la fila impide el libre
paso de los transeúntes,
y los transeúntes protestan contra
los peruanos que deberían
volver a su país
a veces me siento como caído
del fokker
y a veces tengo olor
a océano
un poquito,
a una mezcla entre Pichilemu
y Huanchaco,
amado por las viejas
que me han dicho rico
porque las trato bien
y les digo señora
y les prescribo sonrisas
y buenos chicos,
para que antes de irse,
coquetamente y volteando la mitad del cuerpo,
mientras termino de escribir
a sus espaldas
me pregunten, doctor,
¿es usted cubano, no?

Foto: Región central de la galaxia Circinus, sus grandes emisiones de hidrógeno y oxígeno, a 12 millones de años luz de la tierra. Se muestra, además, en la esquina inferior derecha la imagen de la súpernova SN 1996cr. (F.Bauer y colaboradores. NASA-Columbia)

INMORTAL (Amaro Cagi)

el rayo se entrega a su caprichoso sinuo
a la ligereza del reptil que olfatea los paisajes con su voz,
la silueta del agua en su física transparente
adivina la forma del pozo de unas manos
hurga en el vestíbulo de un beso para decir
amor
cuando diluvia el silencio;

allí se mece la materia traspasada por la muerte
el dolor en su maquinal eficiencia
ensaya mis ojos en la probidad del consuelo
y el resuello de la soledad
haciendo cuerpos bajo los mantos del mar;

has herido la insignificancia en tu palabra
la misericordia es débil en la belleza
se reduce la vida a una verdad maldita y
somos otra vez eternos en cada verso.

Trapa de Miraflorres

2010-05-31T11:25:00.000-07:00

¿Sabes lo que hace la Trapa cuando la herida de la luz
se abre desde la campana?

hierve el blanco en el sayal y aquel silencio nativo
que conoce los oídos del porvenir
te dice cosas,
te dice
cosas

Poemas de Roberto Casanova Gianuzzi
Rancagua, 2007 (Chile)

intemperie

he adiestrado mis entrañas para el frío

hoy el viento es noche en los tejados infinitos
y el oratorio se dedica a la oscuridad

busco a Dios en la luz insensible
como si fueran rezos perdidos
las estrellas

deseable es esa oscuridad que brota de tu parpadeo

ínfima más ínfima hasta la tiniebla
recia

allí
recuerda la rosa que antes del latido,
antes que la mano se entregara
a su simpleza
yo era luz,

el color paciente en lo profundo
de tu soledad

sean
entonces
todos los pétalos un abrazo

el cáliz apretado como un cuerpo
que está siendo amado
en ese instante

el corazón una voz desde el derrumbe

mientras el tallo encuentra el camino
al fuego

lumbre

oscuridad
o la incandescencia de una bóveda plena

la muerte esperará todo el camino
a que le enciendan
el farol

como un niño esforzándose
en lo más negro de la habitación por acariciar
primero la penumbra

después la luz

después una mano en la nada
asiéndolo al amor

y se ahogarán los ojos coagulados
al descubrir las huellas frescas
de su madre
esperando su respirar pausado

hasta que cese el eco,
el astro pulsátil que lo ha entregado a la vida
tan sin su permiso

me antecede

la palabra es el invierno de los desmemoriados

yo tengo el viento por delante y delante del viento
va una hoja que flota sin nombres

aquellos nombres ausentes
son seguramente los nombres de los desconocidos
en quienes
nada han causado mis dolores;

cuando he tomado el Libro ha sido de noche,
por eso he dicho que me antecede una brisa,
una hoja, un viviente;

y en el camino,
mientras pensaba y distantes quedaban las certezas
seguía mi pasado inmóvil,
en el mismo lugar en que lo abandoné
esperando mi remordimiento

dormía

el rosario dormía como una iguana
sobre mi antebrazo izquierdo

un filo de viento hendía la mejilla,
de la luz expuesta,

la diferencia entre el cielo
y la condenación eterna
es una perla somnolienta

he confundido la gloria
con una historia antigua

en las dos las espadas brillan
por la frescura
de la sangre

¿Cuánto entender y cuánto gozar del poema?

2010-05-17T17:17:00.002-07:00

Foto: "Humedal de Batuco" de Amaro Cagi (2008)

Foto "Switzertland" de Henri Cartier Bresson (1978)

He leído los cinco primeros versos del poema unas sesenta y dos veces. No todas ellas de corrido. De hecho, el primer párrafo tiene un edificio de siete versos y el sexto se mantiene todavía lejano a mi lectura. Conozco cada una de las palabras esculpidas por el autor. He reconocido una intención, una tendencia y hasta una cadencia en lo inconcluso de mi lectura. Se me han erizado los vellos de la espalda en al menos tres de todas las veces que he logrado llegar al quinto verso. Y no le temo al sexto.

Desconozco absolutamente la circunstancia geográfica en que el poeta labró estas líneas. Aún más lejano a mi saber es el contexto emocional del autor mientras le llovían estas frases. No hay notas explicativas ni antes ni después. El título me lleva lejos de las imágenes que surgen en mi conciencia mientras leo con lentitud y les regalo mi propio ritmo a los renglones, a los saltos, a los vacíos.

¿Cuánto debe entender? No me pregunto “qué” debo entender porque se me harían ansias lo que ahora me son toques. ¿Bastará, para mí como lector, esta marea que me conduce a esta ciega belleza literaria? Siento haber palpado el poema más que haberlo leído, pero gusto de esta ceguera, me voy formando un rostro entre las manos y me resulta agradable y gratificante el resultado inconcluso.

Raúl Zurita me decía que el poema se sostenía por sí mismo aunque desconociera incluso el significado de más de alguna palabra, aunque no tuviera la más mínima idea de la identidad del personaje al que, tras el título, se dedicaba el poema.

Sostenerse por sí sólo, me repetía yo, como un niño de 11 meses que se ha atrevido a la rigidez de sus rodillas temblorosas. Pobre mi comparación ante el poema que se tambalea en sus primeros cinco veros ante mí.

Está bien, me tambaleo yo ante los primeros cinco versos del poema, pero me satisface en extremo gozar tan infantilmente del cielo, del horizonte, del idioma del viento, de los dibujos de la espuma y del poema, que mis abrazos no abarcan.

Amaro Cagi

De Algunos amigos con los que compartí en el V Festival Internacional de Poesía de Buenos Aires, que tuvo lugar en circunstancias de la 36° Feria del Libro de Buenos Aires:

“... qué difícil llamarle momia a una doncella que casi escapa de su urna para preguntar por tu nombre” Constanza Cerutti.

a Alejandro de la Cruz –escultor (i.m.)

Al irte

te has dejado las manos

como una piel amnésica

perseverando en tus trabajos.

Manos ingenieras

trazan puentes

vinculan

la idea y la madera

la obra y la mirada

la recta y la palabra.

Manos alquimistas

truecan

la naturaleza de las cosas

hacen volar raíces

viudez de madre huérfana

pesados escondites de la luz

pájaros herrumbrosos por los cerros.

Manos arquitectas

destruyen la mirada

fragmentan los espacios

hacen huecos sin piel

ríos quietos faldeando los silencios.

Manos fantasmales

lijan meticulosamente los recuerdos

Aferran con ausencia

anclan

aprisionan futuros

atan a los árboles

la piedra

la caricia.

Contemplando tus manos en tus cosas

busco el rito adecuado

para dejarlas ir.

Extrañas esas manos

que nunca he conocido.

Mario Alberto Vásquez

del libro “Al borde del silencio” (2009)

De puntos distintos del universo nace el canto

Voces que no resisten violentos caminos

Unidos por el viento rescatamos el abismo y lo

destinamos a la memoria

Reconocimiento a los dioses que pugnaron por

instaurar el reino del vencido

Solo después del tercer diluvio festejaremos nuestra

efímera sangre

Adalberto Ponti

del libro “Bailarín de tinieblas” (1987)

¡Que haga que se sienten en una fila

los cuatro estériles

y que corte sus cuellos!

¡Que dé a los perros

sus cabezas,

y que a las berenjenas de sus vientres,

siendo los nidos de la imprecación,

las extraiga,

las incinere

y que esparza sus cenizas en el mar!

¡Que disponga en forma de cruz

los restos de los cuerpos

según la longitud de las piernas,

dirigiéndolos al Norte, al Oeste al Sur y al Este!

¡Y que los ofrezca a las orugas de los tanques

para celebrar su incorporación a las batallas!

Yutaka Hosono

del libro “Dioses en rebeldía” (1999)

Hube de cargar con tu herencia de dolor

y otras,

caminé, paria de razones para soportar tanto peso.

No me pertenecen tus odios

me los desnudo,

y vistiendo sólo mi piel, corro.

Ya no me atraparás,

ya no.

Paola Cescón (inédito)

Se me anudan y anidan

las tantas ganas que tengo

de llorarte.

Ay, qué será de mi,

peregrina terca

de desatinos

de utopías que sangran tropiezos de latitudes

de sinsaberes,

porque todo lo que te sé

está solamente escrito.

Paola Cescón (inédito)

Amanece tan extenso mi espacio

tan vacío, el tuyo,

y la luz desmiente la soñera

porque hubo nadie amándome la espalda

Sólo asestan en balance para el debe

estas mañanas baldías

en las que aborrezco despertar.

Paola Cescón

Del libro "Yerba, hay" (inédito)

la voz del mar

hará sonar las palabras

calladas

serán repetidas

y azotadas

hasta romper la roca muda

...................

Cuando el pasado

se imponga

qué escombros elegirá la memoria

qué palabra, qué gestos

qué amor atravesaráel olvido

María Paz Bustamante (inédito)

intemperie

adiestro mis entrañas para el frío

hoy el viento es noche en los tejados infinitos

y el oratorio se dedica a la oscuridad

busco a Dios en la luz

insensible

como si fueran rezos perdidos

las estrellas

esa oscuridad que brota de tu parpadeo

ínfima más ínfima hasta la tiniebla

recia

allí

recuerda la rosa que antes del latido,

antes que la mano se entregara

a su simpleza

yo era luz,

el color paciente en lo profundo

de tu soledad

sean

entonces

todos los pétalos un abrazo

el cáliz apretado como un cuerpo

que está siendo amado

en ese instante

el corazón una voz desde el derrumbe

mientras el tallo encuentra el camino

al fuego

....................

Monasterio

a la trapa de Miraflores

Cuento los pasos viejos

al compás del grillo

Colgado a la campana silba el monje

encerrando la sonrisa

Bajo su hábito exuda el campo

salmos

y humea el leccionario

Nada como la modernidad

para mandar a la mierda el oficio

Viviría de rodillas frente al eterno cirio

y a la cruz viva

si no lo obligarán a esperar gozoso

un nuevo día

Roberto Casanova Gianuzzi

del libro “Hijos cuervos” (inédito)

El olvido es mi patria vigilada y aún tuve un país más grande y

desconocido.

He retornado entre un silencio de párpados a aquellos bosques en

que fui perseguido por presentimientos y proposiciones

de hombres enfermos.

Es aquí donde el miedo ve la fuerza de tu rostro: tu realidad en la

desaparición

(que se extendía como la lluvia en el fondo de la noche; más lenta

que la tristeza, más húmeda que labios sobre mi cuerpo).

Eran los días grandes de la traición.

Me alimentaba la fosforescencia. Tú creaste la mentira entre las

piernas de mi madre; no existía el dolor y tú creaste la

compasión.

Tú volvías a las hortensias

y sollozaste bajo la lente de los comisarios.

Yo vi la luz de la inutilidad.

Antonio Gamoneda

del libro “Descripción de la mentira” (edición revisada, 2003)

En este día que no existe

2010-02-14T11:02:00.000-08:00

Pintura de Benjamín Cañas

Kafka: Cartas a Milena

ÁLBUM

No hay nadie en mi familia que haya muerto de amor.

Lo que pasó, pasó, pero nada de mitos.

¿Romeos tuberculosos? ¿Julietas con difteria?

Algunos, por el contrario, llegaron a la decrepitud.

¡Ninguna víctima por falta de respuesta

a una carta salpicada de lágrimas!

Siempre al final llegaba algún vecino

con espejuelos y rosas.

¡Y nadie se asfixió en un elegante armario

al volver de pronto el marido de la amante!

A nadie esos cordeles, mantillas y volantes

le impidieron salir en la fotografía.

¡Nadie con el infernal espíritu del Bosco!

¡Y nadie con su pistola al jardín!

(Con una bala en el cráneo pero por otros motivos,

murieron en alguna camilla.)

Incluso aquella del extático moño

y de ojos herrados como después de un baile,

zarpó en una gran hemorragia

no hacia ti, bailarín, y no por melancolía.

Quizá alguien antes del daguerrotipo,

pero de estos del álbum, nadie que yo sepa.

Pasaban las tristezas, y los días uno tras otro,

y ellos, consolados, desaparecían de gripa.

(Wislawa Szymborska)

LA ROSA

La rosa,

la inmarcesible rosa que no canto,

la que es peso y fragancia,

la del negro jardín en la alta noche,

la de cualquier jardín y cualquier tarde,

la rosa que resurge de la tenue

ceniza por el arte de la alquimia,

la rosa de los persas y de Ariosto,

la que siempre está sola,

la que siempre es la rosa de las rosas,

la joven flor platónica,

la ardiente y ciega rosa que no canto,

la rosa inalcanzable.

(Jorge Luis Borges)

TERCER MOVIMIENTO (AFFETTUOSSO)

Para hacer el amor

debe evitarse un sol muy fuerte sobre los ojos de la muchacha,

tampoco es buena la sombra si el lomo de la amante se

achicharra

para hacer el amor.

Los pastos húmedos son mejores que los pastos amarillos

pero la arena gruesa es mejor todavía.

Ni junto a las colinas porque el suelo es rocoso ni cerca de

las aguas.

Poco reino es la cama para este buen amor.

Limpios los cuerpos han de ser como una gran pradera:

que ningún valle o monte quede oculto y los amantes

podrán holgarse en todos sus caminos.

La oscuridad no guarda el buen amor.

El cielo debe ser azul y amable, limpio y redondo como un

techo

y entonces

la muchacha no verá el Dedo de Dios.

Los cuerpos discretos pero nunca en reposo,

los pulmones abiertos,

las frases cortas.

Es difícil hacer el amor pero se aprende.

(Antonio Cisneros)

Y MIS OJOS BUSCARÁN TUS OJOS

Y mis ojos buscarán elevándose tus ojos

y la grandeza en mí de amar

te enseñará quizás la gracia de sentirse amada

Por eso ábrete y tócate como se tocan los mares

como las rompientes

Sí, álzate como los países que se levantaron

desde los últimos hielos y mira

cómo se escriben por nosotros las alturas

Porque si la mano tendida no se entregó lo suficiente

y las aguas del Pacífico entraron haciendo pedazos

las costas del corazón

igual hoy, mañana o después veremos los cielos

de tu amor y de mi amor resplandecidos

como un nuevo poema escribiéndose en el horizonte

(Raúl Zurita)

LA ÚLTIMA ROSA

Hablaréis de nosotros veladamente.

(J.Brodsky)

Prosternarme con Morozova,

danzar con la hijastra de Herodes,

ascender en el humo del túmulo de Dido,

para volver a la hoguera con Juana...

Ya ves, Dios mío, estoy cansada

de vivir, de morir, y de volver a vivir.

Despójame de todo, pero déjame, aún una vez,

aspirar la frescura de esa rosa encarnada.

(Anna Ajmátova)

AMANECER

Quiero traerte a la memoria

una flor,

en el año que las manos saben

de la hora callada,

libertina,

al segundo del placer duramente

breve

en las coordenadas de tu vientre,

latitud de mis labios,

longitud de tus gemidos,

todos los grados vertiginosos

del amanecer que no esperamos

y llega prepotente para engullirse

la noche y su espesa claridad

de tactos

(Roberto Casanova)

POEMA

Oí hablar de un hombre

que dice las palabras tan maravillosamente

que sólo con mencionar su nombre

las mujeres se entregan a él.

Si estoy mudo junto a tu cuerpo

mientras el silencio florece como tumores sobre nuestros labios

es porque oigo subir las escaleras a un hombre

y le oigo aclararse la voz ante nuestra puerta.

(Leonard Cohen)

Era una dalia con el centro redondo y negro como el sexo de una mujer fantástica.

Allí se posó una mariposa en oro deslumbrador, hecha de azúcar y esmeralda.

Pero, no era una, eran muchísimas, sobre el sexo solo.

El viento no podía dispersarles.

Por mucho rato yo fui la dalia y las mariposas hicieron su trabajo.

(Marosa Di Giorgi)

Como un monte en la espalda o una cuchilla

fría en mi rostro, dádmela.

Dadme la noche sin alondras,

sin sonidos, sin hojas y sin párpados.

He tocado el amor; aún se estremece

como un seno o un balido entre mis manos.

Dadme lo que queráis; dadme una piedra,

una sombra, una estrella destruida.

(Antonio Gamoneda)

UNA VOZ

Qué simples fuimos entre aquellas ramas,

Inexistentes, caminando al compás,

Sombra que ama una sombra, y el espacio de las

ramas

Sin moverse ni quejarse del peso de las sombras.

Yo te había acostumbrado a sueños sin alarmas,

A los pasos sin mañanas, a días sin porvenir,

A la lechuza en la breña, cuando cae la noche clara,

Clavándonos sus ojos de tierra sin retorno.

A mi silencio, a mis angustias sin tristeza

Donde buscabas el gusto del tiempo por madurar.

A caminos cerrados, donde venía de ver el astro

Inmóvil de amar, de asir y de morir.

(Yves Bonnefoy)

JULIETA A ROMEO

Es tarde, amor, el viento se levanta,

La oscura madrugada va naciendo,

Sólo la noche fue nuestra claridad.

Ya no seré quien fui, lo que seremos

Contra el mundo ha de ser, que nos rechaza,

Culpados de inventar la libertad.

(José Saramago)

Jacobo Fijman Súriz (Rusia 1898 - Argentina 1970)

2010-02-12T18:58:00.001-08:00

Arduo ha sido el trabajo de investigación para lograr esta biografía lo más acabada posible. Y ha valido la pena.

La relación POESÍA – LOCURA – ENFERMEDAD – MISTICISMO no es una relación aislada o anecdótica. No se esperan todas las variables, como en un síndrome, se arma el diagnóstico poético sumando características objetivas y subjetivas.

Resultará una lectura algo extensa, pero, les aseguro, fructífera.

Jacobo Fijman Súriz (Orhei, Rusia, 1898 – Buenos Aires, Argentina, 1970)

Nace el 25 de enero de 1898 en Orhei, entonces localidad del pueblo de Bessarabia, en Rusia, actualmente en la República de Moldova, en Rumania. Es el mayor de 6 hermanos, dos de ellas ya nacidas en Rusia, Fedora y Aída, con quienes , en 1902, don Samuel Fijman y doña Natalia Súriz, deciden emigrar hacia Argentina hacia 1902, huyendo de la persecución antisemita. Se asentarán inicialmente en el sur de la Argentina, en Río Negro, viviendo en campamentos mientras el padre trabaja colocando vías férreas. Llegarán a Buenos Aires en 1903, a la provincia de Lobos. En la Argentina nacerán sus tres hermanos menores: David, Bernardino y Enrique. Jacobo inicia sus estudios primarios pero deberá interrumpirlos dada la precaria situación económica en que su familia vive. Ya en Lobos, su padre instala un pequeño negocio que no logra ir bien, pero al menos Jacobo logra reiniciar sus estudios. Su padre morirá antes que Jacobo parta a Mendoza a proseguir sus estudios secundarios, hacia 1910. Culminará la educación secundaria tras regresar a Lobos y hacia 1917 abandonará definitivamente a su familia, mientras logra concretar un breve paso por la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires. Luego se encargará, en forma autodidacta, de estudiar filosofía, historia, gramática, ciencias médicas, astrología, griego, latín y francés. Ingresa al Instituto de Lenguas Vivas donde estudia filosofía antigua, griego, latín y francés, idioma del cual obtendrá título de profesor y ejercerá brevemente la docencia en el Liceo Nacional de Señoritas de Belgrano. Desde temprana edad manifestará facilidad para la ejecución musical del violín, y seguirá desarrollando dicha habilidad en los años sucesivos, inclusive con el estudio intenso en la interpretación de dicho instrumento. Es gran admirador de la obra de Arcángelo Corelli.

Hacia 1921, en Buenos Aires y desempeñándose como periodista, sufre lo que aparentemente fue una primera crisis sicótica, tal vez de tipo mística, la cual termina en un arresto policial en medio de un episodio violento en que es fuertemente golpeado y luego llevado al Instituto de detención de Villa Devoto y posteriormente al Hospicio de las Mercedes (17 de enero de 1921, según registro de esta última institución), donde quedará internado por cerca de 6 meses y en donde, según relata el mismo Fijman, recibirá castigos físicos que influirán decididamente en él por el resto de su vida.

En 1922 emigra hacia el Uruguay y trabaja irregularmente en una editorial de Montevideo, desde la cual, en medio de la miseria, envía a su amigo Carlos Grünberg, sus primeros poemas, algunos de los cuales serán publicados en la Revista de la comunidad judía de Buenos Aires, “Vida Nuestra”, en Agosto de 1923. Un mes después, la revista Noticias Literarias, también de Buenos Aires, publicará su comentario “El lector de Bach”.

Entre 1924 y 1925 viajará errante por las costas del norte argentino, Paraguay y Brasil, trabajando en un sinfín de menesteres para lograr su manutención.

Luego de ello regresa a la Argentina y se hace parte del grupo literario Martín Fierro donde conoce a J.L Borges, O. Girondo, L. Marechal (quien habría sido el que lo invitó al grupo), Macedonio Fernández, José Planas y Antonio Vallejo, Alfredo Bigatti, entre otros, todos ellos integrantes de la primera línea de la vanguardia argentina.

Entre 1926 y 1927 publica algunos poemas y relatos en la revista Martín Fierro y Mundo Israelita, y en el diario Crítica. Sus poemas reciben elogios de parte de Raúl Scalabrini y A. Vallejo. Colabora también con las revistas Mundo Argentino, Vida Nuestra, Revista Número, Revista Arx, entre otras, hasta que, en Noviembre de 1926, publica su primer poemario con el título de “Molino Rojo”, el cual contenía 41 poemas y algunas xilografías de Pompeyo Audivert y José Planas Casas. El título de esta primera publicación será explicado por el mismo Fijman, quien alude a una situación absolutamente doméstica mientras buscaba un título para explicar una poética que grafique sus estados mentales de “demencia y vértigo”. Mencionará también que este poemario lleva la impronta de la sonata de Corelli, “La locura”. Sin embargo, dada la convulsa situación político-social de aquel momento, aquel título será asociado a movimientos anarquistas y socialistas.

En 1927, junto a Oliverio Girondo y Antonio Vallejo, y auspiciado por ellos, viaja a Europa, desembarcando en París, donde conocerá a varios importantes personajes del movimiento surreralista: André Breton, Paul Éluard, Isidore Ducasse, Robert Desnos y Antonin Artaud. También en París se verá rodeado de grandes templos y catedrales que llamarán profundamente su atención y agudizarán su ya confusa situación mística llevándola a una situación crítica, con la cual regresará a Buenos Aires. Aquí se mantiene en contacto con la bohemia local, conoce al pintor Benito Quinquela Martín en el Café Tortoni de Buenos Aires y mantendrá su fascinación por la pintura medieval y la iconografía religiosa que había ya revisado en el Louvre. Participará con Audivert en las reuniones de “Camuatí”, agrupación de trabajadores por la cultura. Luego asistirá a reuniones con la comunidad católica y con monjes benedictinos. En 1929 publicará su segundo poemario, con el título de “Hecho de estampas”, que reúne 15 poemas, claramente relacionados a sus vivencias religiosas y su admiración por las imágenes ya mencionadas. Recibirá, por esta publicación, elogios de parte de la comunidad literaria católica en la revista Crítica (medio de dicha comunidad), principalmente por Tomás de Lara. En abril de 1930, es bautizado en la fe católica. En mayo de 1930, la revista Número anuncia la próxima aparición de un libro de cuentos, “San Julián el pobre”, publicación que no se llevará a efecto. A fines de 1930, obtiene una cátedra en francés y esto le permitirá ahorrar algún dinero con el cual viajará a Europa por segunda vez con la intención de ingresar como monje a un monasterio benedictino en Bélgica, pero tal permiso será rechazado. Pasa por España, Francia e Italia antes de llegar a Bélgica con las intenciones antedichas.

En 1931, ya en Buenos Aires, publica su tercer y último libro de poemas: “Estrella de la mañana”, de hondo contenido espiritual y que hace su aparición en pleno gobierno dictatorial dirigido por Uriburu. La revista Número, con la cual Fijman colaboraba, desaparece en este gobierno y esto lo sume a una nueva etapa de indigencia y soledad, a veces autoimpuesta. En 1934 La Nación publica 2 obras suyas y en 1934 la revista Arx, imprime su poema: “Letanía del agua perfecta”. En abril de 1934 fallece su madre y él asiste a los funerales, luego de lo cual regresa a su soledad. Concurre frecuentemente a la Biblioteca Nacional Argentina hasta 1942, año en que es notificado por la dirección de dicho establecimiento, respecto a su imposibilidad de seguir asistiendo, tras algunos incidentes con el personal de la biblioteca.

Las crisis mentales se suceden, pinta, estudia obsesivamente, toca el violín en las calles para sostenerse económicamente, vive en conventillos, sobrevive. Dados algunos episodios violentos, es detenido tras el allanamiento del ático en el que reside en la Avenida de Mayo, esto entre octubre y noviembre de 1942. Tras su detención es ingresado al Hospicio de las Mercedes (que posteriormente se convertirá en el Instituto Neurosiquiátrico José T. Borda) con los diagnósticos de “Psicosis distímica y Síndrome confusional”. A pesar de los tratamientos de aquella época, electrochoques y sedantes a discreción, Fijman logra mantener actividad artística y sigue escribiendo poemas. Nunca más será dado de alta de este sanatorio, aunque sí será trasladado, en 1952, a la Colonia de Alienados “Open Door” donde permanecerá por 2 años y luego regresará al Instituto Borda.

En 1948 aparece retratado por Marechal, bajo el nombre de Samuel Tesler, en el “Adánbuenosaires” una de las más celebradas novelas de las letras argentinas.

El 3 de enero de 1953, dos décadas después de que yace en el olvido, Lisardo Zía publica en El Clarín, una reseña recordatoria del poeta.

Logra algunos permisos cortos, visita algunos amigos, aparecen desde 1958 algunas notas suyas y en aquel año logra gestionarse una pensión de la Sociedad Argentina de Escritores.

En 1962 y 1964 es incluido en dos importantes antologías poéticas y en 1966, Lisandro Galtier publica dos poemas inéditos de Fijman en la revista Testigo. Una publicación siquiátrica, publicará algunos de sus poemas en 1968.

Anecdóticamente, Fijman logrará algún dinero a partir de traducciones del francés que hacía para los médicos del hospital en el que estaba internado.

También en 1968, Jacobo Fijman recibe la visita de Vicente Zito Lema, director de la revista Talismán, cuya primera edición será dedicada íntegramente a “Jacobo Fijman, poeta en hospicio”.

Notas respecto a él aparecerán en las revistas Panorama, Análisis y Gente, y ellas incentivarán a los hermanos menores, David y Bernardino, a visitarlo al Borda en el que estaba recluido.

Luego de mucha tramitación, Zito Lema es nombrado “curador” de Fijman y logra incluso llevarlo a su propia casa algunos fines de semana. A Zito Lema, Fijman confesará sus más recónditos temores: “Sé que dentro de muy poco me voy a morir. Ya soy viejo y he sufrido lo suficiente. Pero tengo miedo de lo que me espera. No de la muerte porque ya estoy muerto en Cristo sino de que me abran la cabeza como hacen con todos los internos. ¡No quiero presentarme ante Dios cuando resucite con el cerebro dañado y chorreando sangre! Mi vida ha sido el estudio, la poesía, quiero estar hermoso, digno. Además va a estar ella, la Virgen, la única que no se burló de mi amor, ni me rechazó”. Con total lucidez, explicará después: “No soy enfermo. Me han recluido. Me consideran un incapaz”.

Aparecerán durante 1969 una serie de notas firmadas por Fijman en la revista Extra. En 1979 será invitado a un programa de televisión, “La Ciudad Creadora” donde súbitamente expresará ante cámaras: “Todos los domingos, en Misa, los sacerdotes comen mierda”. En Julio de 1970, Zito Lema publica “El pensamiento de Jacobo Fijman, o el viaje hacia la otra realidad”.

El 1 de diciembre de 1970, gravemente enfermo, fallece de un Edema agudo pulmonar. Fue velado en una sala de la Sociedad Argentina de Escritores, con la asistencia de Zito Lema y una o dos persona más.

Obras:

Molino Rojo , 1926 (poesía)

Hecho de Estampas, 1930 (poesía)

San Julián el pobre, 1930 (cuentos)

Estrella de la mañana, 1931 (poesía)

Actualmente pueden encontrarse en librerías algunas selecciones de poemas y la Poesía Completa (Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2007).

En 1998 se editó “San Julián el pobre”.

Algunos poemas de Jacobo Fijman:

De “MOLINO ROJO”:

ALDEA

Mi blanca soledad

Aldea abandonada.

Revuelo de perezas

Sobre la torre de un anhelo

Que tañe sus horizontes.

Pintadas negras de la desolación.

Yunques abandonados y puentes solariegos.

Se ha sentado el dolor como un cacique

En el banquillo de mi corazón.

Las lluvias estancadas de mis sueños

Se han cubierto de musgo.

En el horno apagado del silencio

Mis frutos maduraron

Estérilmente.

Perdí mi itinerario en el desierto.

¡Hospedería triste de mi vida

en donde sólo se aposentó el azar!

En una pradería de cansancios

Balan estrellas mis ovejas grises.

Lugarón sin destino;

Las calles andariegas

Beatas de mi ser

Son manos

Contemplativas

Que van perdiendo soles...

MORTAJA

Por dentro;

Atrás el rostro.

¡El pasado aniquila!

¡Es en vano que encuentre una herradura

en el estanque turbio de mi imaginación!

El árbol ha cubierto de palomas

mi soledad; pero es en vano.

Desnudo

Siempre estoy como una llanura.

Para buscar un cerro

Miro las multitudes.

Estoy siempre desnudo y blanco;

Lázaro vestido

de novio;

una mortaja viva

entre el ayer eterno

y el eterno mañana;

una mortaja viva

que llora en mi garganta.

CANTO DEL CISNE

Demencia:

El camino más alto y más desierto.

Oficios de las máscaras absurdas; pero tan humanas.

Roncan los extravíos;

Tosen las muecas

Y descargan sus golpes

Afónicas lamentaciones.

Semblantes inflados;

Dilatación vidriosa de los ojos

En el camino más alto y más desierto.

Se erizan los cabellos del espanto.

La mucha luz alaba su inocencia.

El patio del hospicio es como un banco

A lo largo del muro.

Cuerdas de los silencios más eternos.

Me hago la señal de la cruz a pesar de ser judío.

¿A quien llamar?

¿ A quien llamar desde el camino

tan alto y tan desierto?

Se acerca Dios en pilchas de loquero,

Y ahorca mi gañote

Con sus enormes manos sarmentosas;

Y mi canto se enrosca en el desierto.

¡Piedad!

SUB-DRAMA

Desolaciones.

Altos silencios

Que balancean sus cabezas truncas

esencialmente.

Han caído mis esperanzas

como palomas muertas.

Desbandes.

El canto de mi mismo se alucina.

Cristales rotos.

Murga carnavalesca.

¡las risas rojas!

Cifras desafinadas y arbitrarias;

¡el dolor más eterno!

Me trasvasa el espanto sus caminos.

Pavor de candelabros;

Romance de agonía.

¿Quién soy?

Ha perdido su espacio

completamente el universo.

Se cierran las estrellas en mis ojos.

Nadie y nada.

Terribles apariencias

aplastan el cristal de sus sarcasmos.

Pasa un convoy de brujas caprichosas;

cuelgan mis extensiones deformadas.

Mi corazón es una isla roja

en que destacan sus banderas negras

los días de mi anhelo.

Las miradas ardientes de mis ojos,

¿en qué se apoyarán mañana?

Canciones de mi ser,

hemisferios de dicha,

volúmenes de aromas

¿en qué tambor de soles

se agitarán mañana?

Orientes y occidentes.

Se quebrarán mis ejes.

Lo sé.

¡Llueve sin latitud el dolor más eterno!

Han caído mis esperanzas

como palomas muertas.

Pavor de candelabros; romance de agonía.

GABÁN

Soy una alforja

de lluvias.

Mi corazón regó en las primaveras

sementeras de espacio;

por ello mi cabeza

es una gorra remendada y parda

(genialidad)

o, un gabán roído,

pues he amado.

El pienso de mis días

desparramé en las sendas;

rompí todas las tejas

de los pesebres

humanos.

De mal en peor

tildaron mi locura;

merma mi audacia,

enflaquecen mis manos dadivosas

como las muelas viejas.

¡El gabán de mi ser se va pudriendo!

De “HECHO DE ESTAMPAS”:

POEMA I

Caía mi sueño en la otra soledad de los canales.

Regocígate, niño, la presencia graciosa de la muerte

reparte en sombras alternadas el olor de los ángeles

y levanta tus sordos desamparos.

Niño de paz,

han apagado las islas monótonas de los soles perfectos.

Niño de paz,

imito el mundo en un mi sueño ajeno a la claridad.

Un silencio de música se apacienta en las torres.

POEMA IV

Extiendo mis brazos hacia el poema descansado que

/ inmortaliza la lejanía.

Caen océanos en las noches oscuras de nuestras adolescencias

/ en Dios.

Herido de mi canto

por uniones de azar

toda mi carne mortal recoge la blanca limosna del misterio.

Siento venir el fresco gusto del alumbrar;

siento venir entre las olas de la desesperanza maduros imperios.

Agito los ramajes.

Danzo en la gracia de todas las familias de la tierra y el

/ universo.

POEMA X

Reposan los sagrados pinos,

y mi voz arrollada en la tristeza de una luz rompida.

Paz, paz, sobre los días y las noches cansadas y de recoger las

/ voces falsas,

que el mar hace sonar las cáscaras de nuez de la maravilla,

y vuelvo a oír la guía de mi ánimo dentro de primicias celestes.

Huye la soledad.

Adiós, belleza.

De “ESTRELLA DE LA MAÑANA”

Los ojos mueren en la alegría de la visión desnuda

de carne y de palabras,

en la tierra desnuda y en el cielo desnudo,

en el día desnudo y en la noche desnuda bajo los

cielos todo crecidos.

Es demasiado bella la noche de oro de muros y

banderas luminosas.

Corremos en la noche de plata bajo la noche de oro.

Tierra desnuda, tierra perfecta, cielo desnudo,

Cielo perfecto.

Voces desnudas de la voz eterna.

En la noche de oro nos llaman las acampanas,

Y oímos el vuelo de las aplomas desde la noche de

plata bajo la noche de oro.

En la misma belleza saborean las lunas su soledad

dichosa.

Caen todas mis muertes en el espanto

de la nada del mal de la nada irreal de la nada.

En las tinieblas puse mis manos cuajadas de llanto.

Arreó la gracia mis ojos perdonados,

y hecho he sido en lo interior de todo y nada.

He sido el que es de todo y nada en bella gracia.

Ama tu alma mi alma, paz de los días, paz de las

noches nacidas en los espantos de muertes,

y en los gozos de muerte y esperanza de muerte.

Amor, Amor; Amor,

tu alma canta dolor de carne, dolor de vida, pavor

de muerte

bajo los cielos llovidos de esperanza.

Amor, Amor; Amor,

viste tu desnudez el agua capaz de las criaturas.

XXIV

Nace en mi llanto de oscuridad de todo

llanto,

oscuridad de soledad de todo llanto.

Vuelven las almas sobre mi alma de alma en alma,

de muerte en muerte.

Lloro con llanto de mi llanto

sobre mi alma de alma en alma, de muerte en muerte.

En soledad de soledad con soledad

en soledad, en todo, en soledad crecida en soledad.

Reposan los huesos en mediodías

en la soledad de mi alma desnuda en soledad.

Criatura de la quietud donde nacen soles.

Debajo del nacimiento

mi garganta solloza almas de alma en alma, de muerte

en muerte.

CANCIÓN DE LA VISIÓN REAL DE LA GRACIA

Niño, tú tienes el oído junto al amanecer

de la tierra y el cielo.

Amén el bosque, Amén el mar y Amén a las estrellas.

El signo de tus manos ata el secreto del mundo.

Amén el bosque, Amén el mar y Amén a las estrellas.

La tierra canta y el cielo, y la vida y la muerte.

Niño, tú tienes en el signo que trazan tus manos

el día y la noche, y la tierra y el cielo, y la vida y la muerte.

Amén, Amén, Amén,

niño de alba de la tierra y el cielo.

Algunos poemas que no aparecen en sus libros:

RESURRECCIÓN

Esta luz, esta forma que no es mía

Tiene mi propia luz, mi propia huella,

En armonía extraña con la estrella,

Celeste flor lejana, ardiente y pía.

Y en el torno menor de la tristeza,

La hermana luz, la hermana forma canta,

Canta, anuncia, cual buena nueva santa,

Una resurrección de la belleza.

ECLOGA

Tú, la incóndita niña,

De la incóndita flor

Y la incóndita muerte,

Constas de flor y de muerte.

Tú, la incóndita niña,

Demuestra flor y muerte.

Tú, la breve sentencia

De la lúcida muerte,

Que pones con el llanto

La incóndita flor,

Y la incóndita muerte.

RETRATO DE DOCTOR

Este aquí, seráfico leyente,

Trae la flor perfecta

Recibida en ejemplo de ser a ser,

De simples y compuestos,Y día temporal,

Unidos por el uno que nunca fue movido,

Por aquél que depura la imperfección perfecta.

Este aquí seráfico leyente,

Lleva la perfectísima, la perfección perfecta

Del color y la lumbre, del amor y la estrella.

Arnaldo Calveyra Pereyra (Argentina, 1929)

2010-02-06T15:38:00.000-08:00

Arnaldo Calveyra Pereyra (Mansilla, Entre Ríos, Argentina, 1929)
Arnaldo Calveyra nació en Gobernador Mansilla, provincia de Entre Ríos, Argentina, en el año 1929. Hijo de don Luis Calveyra y doña Gerónima Pereyra. Transcurre su infancia y el inicio de su escolaridad en el campo hasta los 9 años, en que pasó a “una escuela de pueblo”, a 7 kilómetros de su casa. A los 14 años ingresa al Colegio Superior "Justo José de Urquiza", de Concepción del Uruguay, en la misma provincia de Entre Ríos. Al año siguiente, 1944, su madre decide costear la publicación del primer poemario de Arnaldo: “Ha nacido un hombre”, pero que el mismo Calveyra, posteriormente, no considerará dentro de su obra personal. A los 20 años tiene un primer encuentro con el poeta Carlos Mastronardi, quien se convertirá en personaje de gran influencia para él, respecto a su futuro como escritor. De hecho, al año siguiente, en 1950, inicia la carrera de Letras en la Facultad de Humanidades de la Universidad Nacional de La Plata, en Buenos Aires y desde 1951, se ayudará económicamente mediante un trabajo de fines de semana en un muelle de fumigación en Ensenada, en la misma provincia de Buenos Aires. Se mantiene en este trabajo por un lapso de 2 años, a pesar del riesgo que representaba para su salud, ya que el contacto con sustancias tóxicas obligaba a realizar jornadas cortas y esta experiencia lo impulsará a la producción poética en su libro “Diario del fumigador de guardia”, cuya primera versión será de 1951 y posteriormente le realizó correcciones, guardándolo sin publicar, ya listo, desde 1953. Este original, guardado en un baúl, tras una inundación, fue “rescatado” en 1983, durante uno de sus regresos a Argentina, y llevado recién en ese momento a París.

En 1959 Calveyra viaja por primera vez a París. Allí conoce a Gaëtan Picon, escritor y trabajador del Ministerio de Cultura de Francia. Este mismo año, en Buenos Aires, se publica la obra de teatro “El diputado está triste” que se estrenará en Buenos Aires recién en el año 1966, y su primer libro de poemas “Cartas para que la alegría” (ya que Calveyra no consideró “Ha nacido de un hombre” como su primera publicación). La versión rancesa de este libro verá la luz en 1983, con el título "Lettres pour que la joie". Desde 1960, tras obtener una beca, adoptará París como su ciudad de residencia. En este mismo año viaja a Roma y conoce al poeta italiano Giuseppe Ungaretti.
Luego, de vuelta en París, en 1961, conocerá a Julio Cortazar, con quien establecerá una amistad cercana. Conoce también a Alejandra Pizarnik y a quien será su traductora al francés, Laure Bataillon.
Tras la muerte de su madre, en 1962, decide retirarse en el monasterio benedictino de Solesmes, donde escribe el poemario “Libro de las mariposas”, que será publicado en Argentina el año 2001.
Al año siguiente se casa con Monique Tur, su mujer por más de 40 años.
En 1969 se publica en Francia la obra de teatro “Moctezuma”, traducida al francés por Bataillon. Su siguiente publicación en francés, también una obra de teatro, será “Latin American Trip”, en 1971, año en que pasó un tiempo en Inglaterra, en casa de Peter Brook. Recién en 1978 esta obra se publicará en español.
En 1972 nace su primer hijo, Beltrán, y 3 años después, su hija Eva.
En 1985 se publica el poemario “Iguana, iguana” y en 1987, en francés (traducción de Bataillon), el poemario “Le journal du dératiseur”. En 1986 se estrena en Buenos Aires su obra “Cartas de Mozart”En 1988 se publica en conjunto los poemarios “Cartas para que la alegría” e “Iguana, iguana”. Este mismo año se publica la obra de teatro “L’éclipse de la balle”, traducción de Florence delay. En 1989 su primera novela, en francés (traducción de Bataillon y Alain Keruzoré) “Le lit d’Aurélia”, cuya versión en español, “La cama de Aurelia”, se publicará en Barcelona, en 1990. En 1992 se publica el libro de cuentos “L’origine de la lumière” en traducción al francés de Françoise Campo, que recién en 2004 verá su primera edición en español como “El origen de la luz”. También en 1992, y también en francés, se publica el poemario “Palinure”, traducción de Laure Bataillon. En 1994, en Francia, aparece “Anthologie personnelle”, antología y poemas inéditos en un mismo volumen. En 1997 se publica el poemario “El hombre de Luxemburgo” en España, que al año siguiente aparecerá en francés con el título “L’homme de Luxemburg” con traducción de Delay. En este mismo año, en Francia, se publica el ensayo “Si l’Argentine est un roman”, traducción de Claude Bleton y que en el 2000 será publicado en español bajo el título “Si la Argentina fuera una novela”. Este trabajo será considerado por algunos críticos, más que un ensayo, como un especial poema. En 1999 se publica en Argentina una pequeña antología titulada “Morse y otros textos”. En el año 2000, además del ensayo “Si la Argentina...”, se publica también, en Francia, una edición bilingüe del poemario "Le livre du miroir" o “El libro del espejo”. Esta última obra aparecerá íntegra bajo el título “Apuntes para una reencarnación” en el Diario de Poesía de Buenos Aires Nº 53 en 2002. También en 2002 se publica la primera edición en español del “Diario del fumigador de guardia”, poemario escrito en la década de 1950, como ya se mencionó, y rescatado de la humedad de un baúl en 1983, en uno de los viajes de Calveyra a Buenos Aires.
En 2003, se publica "Maïs en grégorien", versión francesa de "Maizal del gregoriano", que se publicará en español en 2005. En 2004 el poemario “El origen de la luz”. Y, nuevamente en 2004, el Diario de Poesía Nº 69 publica cartas y poemas inéditos de Arnaldo Calveyra en una sección especial.
En 2006 publica “Diario de Eleusis”, que el mismo Calveyra describe como “la continuación de la atmósfera de “El maizal del gregoriano”
En 2008 se publica su “Poesía reunida” y en 2010 , a los 81 años, ha publicado “El cuaderno griego”.
Arnaldo Calveyra ha recibido la condecoración de Commandeur de l'Ordre des Arts et des Lettres, otorgada por el Ministerio de Cultura francés y su reconocimiento en Argentina es, en realidad, reciente.

Calveyra y Cortazar (París, 1963)

Poemas de Arnaldo Calveyra

El viaje lo trajimos lo mejor que se pudo. De todas las mariposas de alfalfa que nos siguieron desde Mansilla, la última se rezagó en Desvío Clé. Nos acompañamos ese trecho, ella con el volar y yo con la mirada. Venía con las alas de amarillo adiós, y, de tanto agitarse contra el aire, ya no alegraba una mariposa sino que una fuente ardía. Y corrió todavía con las alas de echar el resto: una mirada también ardiendo paralela al no puedo más en el costado de tren que siguió.
La gallina que me diste la compartí con Rosa, ella me dio budín. En tren es casi lo que andar en mancarrón.
Los que tocaban guitarra cuando me despedías vinieron alegres hasta Buenos Aires.
Casi a mediodía entró el guarda con paso de “aquí van a suceder cosas”, y hubo que ocultar a cuanta cotorra o pollo vivo inocente de Dios se estaba alimentando.
En el ferry fue tan lindo mirar el agua.
¿Y sabes?, no supe que estaba triste hasta que me pidieron que cantara.

***

No te dije de la luna. La luna es lo más alto. Cuando la mirábamos, ¿por qué hacíamos retemblar el índice sobre el labio hasta provocar un beruberu de acompañarla? ¿Nos lo enseñaste tú o papá? ¿Y qué era su despabilarse en niño Jesús subido al burrito sobre esa lumbre de peligro? Dame esas noticias. Nos quedábamos hasta bien tarde en enero para mirar. Ahí la tengo en el patio ahora, es lo más alto. La dejé atada del pino, mi cometa plateada y mi compaña, y me entré luna arriba para que muchos niños.

(de “Cartas para que la alegría”)

Caras

Está empezando a comprender.

Lee y no lee, acaso los anteojos sean prestados.

Es un niño. Esta mañana, jugando, se fue de boca.

Va a bajar en la próxima estación, le parece que el viaje no fue viaje ni fue nada.

Pestañas casi tristes.

Lejos y cerca. Baila sentada. Puede, lo puede todo. “En el comienzo no era el amor y alguien intentó.”

La alegría de ayer por la tarde está todavía intacta. Andará por ella toda la noche del viaje. No será viaje, será una carta.

Se le murió el hijo no hace mucho. No entiende la muerte.

Lo enterrarán con una lápida con las iniciales de otro.

No comprendo esa cara.

El equipaje es de lujo. Viudo de todo.

Cara de “viajo en segunda pero no porque no pueda pagarme una primera, no había boletos de primera”.

La boca es de alguien que no ha dudado nunca en una lengua extranjera.

Se vistió hace años para este viaje. Ahora fuma para disimular.

primero, deja pasar los pueblos, luego abre una puerta en el pueblo transcurrido.

Oye un grito, oye que viajamos.

En este vagón lo llevan preso, inventa una escapatoria: “inocente, inocente”... ¿Por qué nos miramos?

(de “Iguana, iguana”)

Muelle de fumigar

Cuando la mañana anda lejos y la humedad del planeta cae a baldes de silencio sobre el muelle dejado, sin nadie, sin ninguna estrella, la bandera amarilla está por poco tiesa de oscuridad, no, ninguna estrella que quiera volverse mástil de ese grito.

Cuando la rotación entera no sabe sino de agua y de silencio -entre los 18 y los 25 años la esperanza se atrasa- como si la oscuridad de golpe no supiera encender esta luz escasa, la mañana.

Cegado por la humedad emigro al otro muelle, el relato que iba imaginando con el mero latido de mis pasos se interrumpe por la página 25, retrocede a su comienzo cargado de promesas.

(de “Diario del fumigador de guardia”)

Jardín alado.

Ignorante de las leyes de la ciudad adonde la suerte lo ha llevado, manantial de eternidad inventada, por poco una penumbra ofertada al cielo más vasto del jardín

manantial fabricado, instante en círculo, asciende su forma, asciende y recae, en eso el agua, borrador, derrama, manera tan suya de mencionar los jardines del sur incansablemente bellos.

Y en tal escena, en más de una ocasión, como quien aplica un oído a un caracol por escucharlo murmurar había llegado a confundirlo con una frecuencia de su corazón, manantial brotando de la tierra de siglos, puertas que al abrirse mencionan la fragancia de los bosques.

(de “El hombre de Luxemburgo”)

Por el espejo de irte quedando dormida el largo día pasa, pasa un río, pasa el agua de ese río, muchos ríos pasan, noche que llega por la ventana entrecerrada, que no oscurece el agua, pasa, pasa el recuento de lugares en espera, siempre, de lo mismo, el desenlace súbito del espectáculo del día en que llegaste a ser casi todas las cosas.

(de “Apuntes para una reencarnación”)

No me has encontrado, me anduve empapando de rocío. Temprano irisado.

Iba cantando, iba contándome, iba abriendo maizales con el canto al canto.

Los perros lo toreaban a Dios de tan visible.

***

¿La mañana? habíamos quedado en que saldría de tu mano derecha pero tu mano derecha se ha dormido, se ha dormido.

¿La mañana?, dijimos: dentro de poco, descansa un momentito y tus párpados.

No sé, veo la rosa que se incendia, rosa incendiándose, fábula de la corona que se yergue.

(de “Libro de las mariposas”)

De cuerpo dormido. Monje tumbado por la siesta un mediodía de primavera. Cuerpo de monje ganado por el sueño, cuerpo y mente ganados por el sueño. ¿De dónde le llegan las palabras que oye? En el reposo las adivina, pasividad atareada del sueño. Fuera ya del cuerpo, el monje da unos pasos, el sueño que no siempre dice la verdad, los sueños que suelen ser falaces. Dormita el monje en medio del huerto y se parece al paisaje. A su sueño acude un hombre de andar desconocido, a él parecido -al que él desconoce-, el forastero permanece a su lado, acaso ocupado en infundirle su propia intemperie ¿pero se tratará del mismo monje? De pie no de otro modo que despierto, ojos gravemente abiertos, un río pasa, hace las veces de su mente, avanza, se pierde, desconocido a la vera de desconocido.

(de “Maizal del gregoriano”)

Ángel semejando a cielo, cielo toldado en todo parecido al agua de esta lluvia, no llegas de ninguna parte, no llegas de horizonte, cielo percudido con que tropieza la oscuridad de tinta, ¿tiritas a causa del viento que lo congela todo?, llegas del potrero, de entre las miasmas de los animales interrumpidos por el terremoto fijo de la hora, lindas con alturas de betún y hoja seca, brazos del que anda de imaginaria por el campo, tocan tierra y figuran la cabeza que no encuentra acomodo en la almohada.

-ángel malherido, brotas de tu herida, brotas del frío tan crudo a eso del jardín

(de “Diario de Eleusis”)

Solo por encontrar mi infierno y mi paraíso, sigo subiendo desde estos nombres de flores indecisas, incoloras, azules que traían atardecer y decían buenas noches a cualquier hora del día y de la noche. Casa infantil, lo más lejos. Solo para recibirme de mi vida, para que en este día sin hiatos se me dé cabida con mi amor a solas de la luz, hombre de la luz, imprevisto de hombre que persigue a su estela en cada sombra que a su paso se anima y colorea hasta ser ojos, boca, mirada.

***

Uno de nosotros dos es dos y alguien más a esta hora. Más vida, agua de manantial y monte, uno solo entre y con los dos, más callado silencio de recién preciso y vacilante. Indeciso y extrañado silencio, más se parece a la batalla cuando les llega la noche y mueren los últimos. Uno de los dos, más por recibir a ese otro que alienta todavía y de cuando el era y el serán se pliegan y despliegan como las dos puntas de días y de tardes, barquito de papel lanzado al estanque. Serán uno, serán uno, alguien que conserva su silencio de fábrica entre sus dos manos apaciguadas, su humo de recién.

(de “El Cuaderno griego”)

Roberto Casanova Gianuzzi (Perú, 1964)

2010-01-16T17:57:00.000-08:00

"...mirar en la penumbra

los espejos

sólo para comprobar

el paso del tiempo..."

Lanzamiento del poemario mi niña y el napalm

Con la presencia de los poetas: Raúl Zurita, Álvaro Pincheira y Rodrigo Gómez, se realizó el lanzamiento del libro “mi niña y el napalm”, de Roberto Casanova Gianuzzi, en la casa museo La Chascona, sede de la Fundación Pablo Neruda, en pleno barrio Bellavista, Santiago de Chile, en octubre de 2009.

El ambiente, caracterizado por la familiaridad y la masiva asistencia de jóvenes, permitió un evento en el cual, nuevamente, la poesía se adueñó de la noche.

A continuación transcribimos las palabras que el poeta Héctor Hernández Montecinos, reciente Premio Pablo Neruda año 2009, plasmó en la contraportada del poemario:

Mi niña y el napalm de Roberto Casanova Gianuzzi es la visión de una sobrenaturaleza, como dice Lezama Lima, sobrecogedora por la violencia de su ternura y el despliegue de un lenguaje que en esta obra es un estilo en sí. Una poesía que se mueve con una soltura y una gracia que no sólo recompone el amor como tópico, sino que lo amplía a un escenario donde las propias palabras son objeto y sujeto de ese deseo. Por cierto, el hecho de la profundidad lírica de Mi niña y el napalm es asombrosa, ya que nos hace pensar de nuevo en la relación entre las palabras y las cosas, o mejor aún, entre el hombre como especie y la naturaleza como metáfora de la misma poesía.

Tras unas breves palabras de Rodrigo Gómez, poeta y editor de la Editorial Mantra, el poeta Álvaro Pincheira tomó la palabra para iniciar la presentación del poemario: “...la primera reacción es pensar que esta apuesta poética es un salto al vacío. Y yo me alegro por el salto y por el vacío...” para continuar “...su título al menos nos perturba, porque no podemos entender qué de poético tiene el NAPALM (...) No tenemos que preocuparnos, la perturbación es una buena señal, la incomodidad del lector es necesaria para su propio regocijo estético...” redondeando más adelante: “...cubre sus palabras de naturaleza: pinos altos, cierzos, hojas, ámbar, semillas, soles, uvas, etc., para abofetearnos de sentidos, para decirnos que las palabras, están ahí y sólo basta cogerlas sin temor a la serpiente, para descubrir el amor en un pistilo o en todo un bosque.” y finalizar: “Así, entonces, la niña es real y no es real. No lo es por la idealización de lo que siempre buscamos. Lo es porque la palabra, los versos, los poemas, el libro, nos concretan a esa niña, a esa primera, a la que tenemos al lado, a la que pretendemos y que sólo bastaría napalmarnos para que todo quede, amor mío, entre nosotros. Así entonces, lo que se inició con 31 grados en el primer poema, se incendia con inmutable en el último. Las palabras de Mi niña y el napalm nunca habrán cantado en vano.”

Seguirá Raúl Zurita, quien escribe la presentación en el libro mismo, en una introducción que él titula “Breves palabras para un poema remarcable” en cuyas líneas destaca “Hay autores que desde la primera línea de su primer libro resultan elocuentes. Es como si ellos naciesen ya completamente formados. (...) No existe poesía fuera de la particularidad del lenguaje que la construye y el poema que el lector tiene ahora en sus manos nos lo recuerda con una intensidad no común. Con una intensidad de la que buena parte del arte de hoy ha desertado.”

Antes de terminar el evento con un brindis, Roberto Casanova Gianuzzi leyó para los asistentes, algunos de los poemas de mi niña y el napalm.

Aquí transcribimos algunos:

Adagio

Has encontrado el lugar de tus heridas:

mis labios abiertos y las ramas en mis brazos de otoño.

El olor de tu encierro sobre mí, como el cierzo

en mi pelo, como el alba en tu ventana trasudando pétalos

salvajes.

Yo te buscaba en el látigo de la campana,

en la sequedad de las hojas respirantes,

en la mezquindad de la estación sonora,

en la lámina del ámbar y la plétora de tu melón de piel,

y tú, maldita, yaciendo sobre la bella inexistencia del amor.

Sobrevida

El agua de la mirada dice de sus pasos cuando se van,

qué bella son tus alas mi niña,

tu boca de llantos,

tus vellos perseguidos por el rumor

de la tarde.

Y dice de la muerte bellezas; de la espera dice

interminable,

de la tarde

llevadora de recuerdos,

pintadora de soles grandiosos

-por si la oscuridad fuera dura-

y los zancudos que sobrevivan a tu voz

quieran sorbernos las sonrisas.

Infamia

Mírame con todos los ojos, niña mía.

Mira cómo las señales reverencian el paso de la infamia.

Mira cómo las heridas de la tierra se prolongan en mi

corazón

Esas columnas bondadosas son sólo parte de la vida.

La purificación por fuego es una falacia desproporcionada:

sólo el incendio de tu mirada purga

mi corazón.

Mejor

Toda tu piel para el napalm.

Y el napalm no besa con ternura los vellos de tus piernas.

El napalm no roza cuidadoso con sus yemas tus pezones.

Eso que te promete en medio de su luz inacabable:

la eterna delgadez del recuerdo,

no es sino mala soledad, lejanía cobarde, dura ausencia

noches.

Ha visto, malparido napalm, que en tu estrella

no existe la penumbra,

que tus ojos felices

incendian mejor la tarde.

Preludio

De mí queda la tinta de las sombras sobre la tarde.

Yo, el incendiario de su piel,

de esa brisa en sus mejillas que alimenta el sahumerio.

Traigo en los ojos culpables sus pechos eternos.

Perdóname por la inanición de otros labios,

esos labios

son pueblos

anegados

en sus sangres

y sus palomas.

Porque a pesar de todas las flores respirando en mi

corazón

sigue el aliento en mis poros

como untada venganza sobre la tierra;

en la agonía de los sueños se abreviaron los dolores;

en las penas abiertas ha florecido nuestra casa

que sabe la leve sustancia que conforma el grito,

que ha dado los pasos cortos desde la vida a la infelicidad.

Los aleteos y la sabiduría lo han colmado todo,

son palomas las que se sienten antes de morir.

Inmutable

No me llames,

no digas mi nombre,

no abras la puerta cuando llueva en tu aldea,

no esperes que las luces de la chimenea delaten tu

presencia,

no le hagas caso a mi cadáver

ni a mis pasos en la víspera del amor,

no escuches mi voz en la llave incesante,

ni sueltes los goces adiestrados al olor del vino.

Lo que somos no es asunto de nadie:

yo soy el napalm

y tú mi bosque

Otros poemas de Roberto Casanova Gianuzzi:

De “Ritual para desencantar el bosque”:

A ratos te mueres

A ratos te mueres en estos parajes. A ratos tus palabras son

saliva

y polen

y sopa de aire

y restos de un beso en mi barba.

A ratos confundes el ravotril con las semillas del coriandro

y traes de lejos los recuerdos

atados al lado de tu pelo.

A ratos sucumbes sobre las ondas del río que esconde

su furia

y lames la muerte con las efímeras

que sueñan con alas azules

sin sospechar que ya existieron

No hay misterio

No hay misterio en ella. Sobre el tejado de la capilla en la trapa.

Humana,

subido metal redoblando los pasos del monje

contando las sístoles que mi corazón no sabe

los ecos sin voces robándole minucias al pacer de Dios.

Cuento los pasos viejos al compás del grillo.

Colgado a la campana el monje silba y el campo aúlla

acompañando el salmo.

Escapa la paloma que acaba de dejar su estiércol en el corazón de la cruz.

De “Ni uno, ni varios, ni todos”:

II.

Nada nació del encierro de la rosa

do la reja pretendía mirarla prisionera

haciendo de corola el manto a toda cosa

muriendo silenciosa por que la rosa renaciera.

¿Qué habitual caricia escaseó en las auroras?

¿Qué colores se ausentaron en mis manos mariposas?

Ni la voz ni la frontera ni la turba licenciosa

ni la excusa del amor malgastado en otro ahora.

Así surgió de mi amor la primavera

así de tus pechos la rosa

así los gemidos y los roces florecidos.

Hasta ser tanta nuestra muerte placentera

que hace olvidar la memoria por llorosa

y los amores recordar por su extravío.

III.

“Qué fácil confundir un beso y un coágulo”

Vicente Aleixandre

¡Rózame oh verso y recuérdame si hubiere

tenido tu piel aquí en mis labios!

Cántame la herida con los gestos necesarios,

cállame la sangre si tu letra no me hiere.

¿De qué tú el autor dejado por olvido

en el bolsillo junto al recibo de los silencios?

salvo mi incierto futuro al que te sentencio:

ni de gana lujuriosa, ni de verso desasido.

¿Cómo me acuesto para ser tu verso?

¿Cómo a tu piel me llego para brotar gemido?

¿Cómo renacen los besos extinguidos?

Voy a tu busca conmigo, mis yerros, mis huesos,

mis vinos, mis trenes, mi riel dormido,

mis hojas muertas, mi labio florecido.

De “Cuervos como hijos”:

al labio

no obstante

fuéramos idea pura,

el hermoseo del pyrolobus

residente al labio del volcán,

del más submarino,

del íntimo locus de sobretibieza,

al color del abismo luminiscente

por la gracia de aquella amorosa indecisión

de Dios

y ardiera en esos dichos labios

a 400 grados una vida

que fue primero locura y blip

y nado,

nuestro páramo mudado desde Laurentia

a tan precoz selva con inverso

efecto invernadero,

inverosímiles invertebrados

que besáramos sin amor

entre fimbrias y flagelos,

planificándonos un movimiento nuevo

siendo hace tanto que las placas

nos han posado una américa

con nueve mundos

sobre un infierno indispensable

y aborígenes que adornan con fósiles

sus dispensarios, sus cofrecitos,

sus franelas

y cuelgan con charnelas y babas

sus ficciones saurias

esperando el miedo que se acerca

desde la superficie

como un nuevo mito

me recuerda

arduo ha sido el pensamiento

que me ha llevado a conjeturar

la creación,

dios solitario,

hidrógeno

hidrógeno,

amado yo

todo

demás

cada vez que roza la inmensidad

una pequeña mudez,

un ión,

él me recuerda

“mi niña y el napalm” ya está en librerías de Santiago de Chile:

Librerías: Clepsidra (Ñuñoa)

Librería Francesa (Mall Alto Las Condes)

Metales Pesados (Santiago Centro)

Nueva Altamira (Drugstore de Proividencia)

Qué Leo (Patio Bellavista y Drugstore de Providencia)

Ulises (Drugstore de Providencia)

Antonio Gamoneda (España, 1931)

2010-01-06T09:47:00.000-08:00

Amigos míos, creo que no hay mejor manera de empezar un buen año 2010. FELIZ 2010 para todos ustedes. La poesía colme y plague todo este año en sus vidas.

Seguirá siendo la característica de este blog, la minuciosidad de la biografía. Podrán apreciar que en ningún momento copiamos de un lugar a otro, de una página a estas. Nos valemos de muchas para lograr un producto útil y de buena calidad para quienes realmente se interesan en la buena poesía. Intentamos incentivar la adquisición de los libros de nuestros autores, por eso limitamos la cantidad de poemas. Ojalá el sabor de ellos impregne vuestra lectura y, para aquellos que no logren conseguir los libros, por cualquiera sea la razón, bueno, sirvan estos obsequios para degustar la maravilla.

Los dejo con este poeta español, uno de los más grandes (si no el más grande), poetas vivos de la lengua española, don Antonio Gamoneda.

"... no hay palomas extraviadas en la eternidad,

no hay eternidad."

Antonio Gamoneda Lobón (Oviedo, España, 1931)

Antonio Gamoneda Lobón, nació en Oviedo el 30 de mayo de 1931. Su padre, periodista y escritor, don Antonio Gamoneda, publicó un libro de poesía modernista en 1919 que tituló “Otra más alta vida” y participó activamente en la revolución de 1934, en Asturias. Este mismo año, cuando el pequeño Antonio contaba con 2 años de edad, queda huérfano de padre. Entonces, tras aquel triste acontecimiento, ya en 1934, su madre, doña Amelia Lobón, decide trasladarse a León tras aquel triste acontecimiento. Llegan así al barrio ferroviario de El Crucero, zona de predominante clase obrera y trabajadora. Allí vivirán la guerra civil española y debido a ello Gamoneda verá estorbado su inicio escolar, por lo cual se verá obligado a aprender a leer en el libro que su padre había publicado.

Guerra, violencia, muerte y represión entre connacionales, serán los tópicos que impresionarán la mente y el espíritu del pequeño Antonio, quien encontrará refugio en los brazos de su madre. Los trazos duros de la guerra y las pinceladas dulces de su madre, se impresionarán su letra y su memoria.

A los 10 años inicia su instrucción escolar oficial en el Colegio de los Padres Agustinos, aunque este período será breve y de no muy gratos recuerdos. No fue penoso por tanto que desde 1945 trabajara como recadero de una agencia bancaria del Banco Mercantil (inexistente en la actualidad). Mientras desarrolla esta actividad logra terminar sus educación media cursando estudios libres y se hace parte de la resistencia intelectual contra el franquismo. En estas circunstancias surgirán muchas de sus ideas y conocerá de cerca el dolor de ver la desaparición de muchos de sus amigos y compañeros. Trabajó en dicho banco por veinticuatro años, hasta 1969. Ya en 1945 había terminado de escribir su libro “A la sombra del hambre”. Entre 1947 y 1953 escribe “La tierra y los labios”, obra sobre poética y crítica de arte, la cual no será publicada sino hasta la aparición de “Edad”, libro que resume la poesía de Gamoneda escrita hasta 1987. Esto mismo sucede con “Exentos I” escrita entre 1959 y 1960Entre 1953 y 1959 escribe su primer poemario, “Sublevación inmóvil”, el cual publicará en Madrid en 1960. Esta obra logra un accésit del premio de poesía Adonais. Su obra continuará con Blues castellano, escrita entre 1961 y 1966, obra que no será no publicada por motivos de censura hasta 1982. Seguirá “Exentos II”, titulada también “Pasión de la mirada”, escrita entre 1963 y 1970, la cual será publicada con múltiples variaciones en León en 1979 con el título León de la mirada.

En 1969 crea y dirige, en la Diputación provincial de León, los llamados Servicios Culturales. En 1970 y en el intento de dar buen uso a los ingresos que proporciona la dictadura, crea la colección “Provincia de poesía”, esfuerzo de promoción cultural progresista. Esto marcará una nueva etapa de actividad en la vida de Gamoneda, quien será despedido y recontratado en muy corto tiempo e iniciará su colaboración con varias revistas culturales. Por su edad, fue enlace entre los dos grupos poéticos leoneses constituidos alrededor de las revistas Espadaña (1944-1951), en la que colaboró sólo en su época final, y Claraboya (1963-1968).

Tras esta primera etapa poética, Antonio Gamoneda entra en un silencio poético de casi ocho años, tiempo definitivamente señalado por la muerte deFranco y el inicio de época de transición del pueblo español, lo cual, según manifestación del propio Gamoneda, fue tiempo “de depresión añadida…y la poesía era un amor presente pero imposible.” Tal vez por aquel momento, Gamoneda asista a una suerte de crisis existencial e ideológica que marcará su obra próxima, la cual publicará en León, en 1970, bajo el título “Descripción de la mentira”, poema de largo aliento mostrará una madurez poética ya desenvuelta. Aunque escrito entre 1961 y 1966, su libro “Blues castellano”, se publicó recién en 1982, debido a la censura, ya que graficaba, en una estructura casi “responsorial” y simulando una métrica “jazzista”, la realidad áspera y demoledora de aquel momento. Esta publicación será seguida por “Lápidas”, en 1987, libro más heterogéneo que el anterior en razón de sus motivos y composición estructural, pero con un lenguaje y una concepción del mundo coherentes con él. Publicará a continuación el ya mencionado “Edad”, obra en que recapitula toda su obra previa, y que será prologada por un acucioso estudio de Miguel Casado. Edad obtuvo el Premio Nacional de Poesía de 1988.Ya en 1985, Antonio Gamoneda había sido galardonado con el Premio Castilla y León de las Letras.

Fue gerente, en los años ochenta, de la Fundación Sierra-Pambley, heredera del espíritu de la Institución Libre de Enseñanza.

Aunque escrito entre 1961 y 1966, su libro “Blues castellano”, se publicó recién en 1982, debido a la censura, ya que graficaba, en una estructura casi “responsorial” y simulando una métrica “jazzista”, la realidad áspera y demoledora de aquel momento.

En1992 publica “El Libro del Frío”, trabajo con el que se sitúa en la “categoría” de los poetas imprescindibles de la lengua castellana y en donde muestra una inusual certeza de apuntes, novedad inestimable para la poesía en lengua castellana. A este libro, en el año 2000, se le adiciona de manera acertadísima, la obra visual “Frío de Límites”, la cual procede de un trabajo conjunto con el pintor y escultor español Antoni Tàpies (Barcelona, 1923). Ya anteriormente, Antonio Gamoneda había integrado a su trabajo el factor visual, cuando en 1936 su letra acompañó a un grupo de serigrafías del pintor español Juan Galea Barjola (Premio Nacional de Artes Plásticas, España en 1985. Fallecido en 2004), las cuales no llegaron a publicarse.

Entre 1993 y 1998, convencido de la multitudinaria presencia de poesía en los escritos antiguos, con la ayuda de un volumen de medicina arcaica de Dioscórides, traducido al español del siglo XVI por Andrés Laguna, Gamoneda publica “El libro de los venenos”, en una apuesta poética personalísima y cargada de su visión artística.

Posteriormente, en 2003, publica “Arden las pérdidas”, juega poéticamente en el interfaz entre esta y cualquier otra vida posterior. En 2004, “Cecilia” y este mismo año, un volumen que reúne su poesía desde 1947 a 2004, que tituló “Esta luz”.

En el año 2006 recibe los premios Reina Sofía de poesía iberoamericana, el Prix Européen de Littérature y el Premio Cervantes.

Ha recibido además la Medalla de Oro de la ciudad de Pau, la Medalla de Plata del Principado de Asturias, el Premio “Leteo”, la Medalla de Oro de la Provincia de León y la Medalla de Oro del Círculo de Bellas Artes. Ha sido nombrado Hijo Adoptivo de León y de Villafranca del Bierzo y además Doctor Honoris causa por la Universidad de León. El 20 de abril de 2008 introdujo un mensaje en la Caja de las Letras del Instituto Cervantes, cuyo contenido se sabrá en 2022.

Recientemente, Antonio Gamoneda ha sido galardonado con el Premio Quijote de las Letras Españolas 2009, que concede la Asociación Colegial de Escritores de España (ACE) y que reconoce la obra de toda una vida.

En marzo de 2009 se estrenó el documental “Antonio Gamoneda. Escritura y alquimia”, rodado en 2007, dirigida por Enrique Corti y César Rendueles, y con guión de Amalia Iglesias y Julia Piera.

En 2009 publica “Extravío en la luz”, obra poética que añade el trabajo visual de Juan Carlos Mestre.

Obra poética:

Sublevación inmóvil, Madrid, 1960. .

Descripción de la mentira, León, 1977.

León de la mirada, León, 1979.

Blues castellano, Gijón, 1982.

Lápidas, Madrid, 1986.

Edad (poesía reunida 1947-1986), Madrid, 1987.

Libro del frío, Madrid, 1992.

Sección de la memoria, Ponferrada,1993.

Poemas, Palma, 1996.

Cuaderno de octubre, Madrid, 1997.

Libro de los venenos, Madrid, 1997.

Pavana impura, Huelva, 2000.

Sólo luz: antología poética, Valladolid, Castilla y León, 2000.

Arden las pérdidas, Barcelona, 2003.

La voz de Antonio Gamoneda. Madrid, 2004.

Reescritura, Madrid, 2004.

Cecilia. Teguise, 2004.

Esta luz (poesía reunida 1947-2004), Barcelona, 2004.

Extravío en la luz, 2009

El 10 de diciembre de 2009, en la sede del Instituto Cervantes de París (7, rue Quentin Bauchart. 75008 París), se realizó la presentación de la traducción al francés de la obra del escritor leonés Antonio Gamoneda ‘Libro de los venenos’ con el título "Livre des poisons".

Obras en prosa:

Relación y fábula, Santander, 1997.

Descripción del frío, León, 2002.

Ha escrito además algunos ensayos y colaborado con varia obras colectivas, tanto puramente poéticas, como añadiendo su color al arte pictórico de maestros del arte visual.

A continuación, unas maravillas de muestra de este poeta alucinante:

Y este don de morir, esta potencia

degolladora de dolor, ¿de dónde

viene a nosotros? ¿En qué dios se esconde

esta forma siniestra de clemencia?

Una sola divina descendencia

a esta zona de sombra corresponde.

Si tú hablas a un dios, cuando responde

viene la muerte por correspondencia.

Si no fuera cobarde, si, más fuerte,

en un rayo pudiera por la boca

expulsar este miedo de la muerte,

como este inmortal encadenado

sería puro en el dolor. ¡Oh roca,

mundo mío de sed, mundo olvidado!

(fragmento de “Prometeo en la frontera”

del libro “Sublevación inmóvil”)

Sublevación

Juro que la belleza

no proporciona dulces

sueños, sino el insomnio

purísimo del hielo,

la dura, indeclinable

materia del relámpago.

Hay que ser muy hombre para

soportar la belleza:

¿quién, invertido, separa,

hace tumbas distintas

para el pan común y la

música extremada?

Ay de los fugitivos,

de los que tienen miedo

de sus propias entrañas.

Si una vez el silencio

les hablase, ¿sabrían

respirar la angustiosa

bruma de los espíritus?

¿Cantarían su propia

conversión al espectro?

Y aquellos otros, estos

miserables amados,

justificados por el dolor:

advertid que tan sólo

a los perros conviene

crecimiento de alarido.

Algo más puro aún

que el amor, debe

aquí ser cantado;

en cales vivas, en

materias atormentadas,

algo reclama curvas

de armonía. No es

la muerte. Este orden

invisible

la libertad.

La belleza no es

un lugar donde van

a parar los cobardes.

Toda belleza es

un derecho común

de los más hombres. La

evasión no concede

libertad. Sólo tiene

libertad quien la gana.

Solicito

una sublevación

de paz, una tormenta

inmóvil. Quiero, pido

que la belleza sea

fuerza y pan, alimento

y residencia del dolor.

Un mismo canto pide

la justicia y la

belleza.

Sea la luz

un acto humano.

Se puede

morir

por esta

libertad.

Malos recuerdos

La vergüenza es un sentimiento revolucionario.

(Karl Marx)

Llevo colgados de mi corazón

los ojos de una perra y, más abajo,

una carta de madre campesina.

Cuando yo tenía doce años,

algunos días, al anochecer,

llevábamos al sótano a una perra

sucia y pequeña.

Con un cable le dábamos y luego

con las astillas y los hierros. (Era

así. Era así.

Ella gemía,

se arrastraba pidiendo, se orinaba,

y nosotros la colgábamos para pegar mejor).

Aquella perra iba con nosotros

a las praderas y los cuestos. Era

veloz y nos amaba.

(En “Blues castellano”)

Caigo sobre unas manos

Cuando no sabía

aún que yo vivía en unas manos,

ellas pasaban sobre mi rostro y mi corazón.

Yo sentía que la noche era dulce

como una leche silenciosa. Y grande.

Mucho más grande que mi vida.

Madre:

era tus manos y la noche juntas.

Por eso aquella oscuridad me amaba.

No lo recuerdo pero está conmigo.

Donde yo existo más, en lo olvidado,

están las manos y la noche.

A veces,

cuando mi cabeza cuelga sobre la tierra

y ya no puedo más y está vacío

el mundo, alguna vez, sube el olvido

aún al corazón.

Y me arrodillo

a respirar sobre tus manos.

Bajo

y tú escondes mi rostro; y soy pequeño;

y tus manos son grandes; y la noche

viene otra vez, viene otra vez.

Descanso

de ser hombre, descanso de ser hombre.

Blues del nacimiento

Nació mi hija con el rostro ensangrentado

y no me la dejaron ver despacio.

Nació mi hija con el rostro ensangrentado

pero me la quitaron de las manos.

Mi hija ahora ya va a hacer tres años

y habla conmigo y ella ve mi rostro.

Mi hija ahora ya va a hacer tres años

y canta y piensa pero ve mi rostro.

Yo ahora ya no me pregunto

por qué se ama a un rostro ensangrentado.

Descripción de la mentira

El óxido se posó en mi lengua...

El óxido se posó en mi lengua como el sabor de una desaparición.

El olvido entró en mi lengua y no tuve otra conducta que el olvido,

y no acepté otro valor que la imposibilidad.

Como un barco calcificado en un país del que se ha retirado el mar,

escuché la rendición de mis huesos depositándose en el descanso;

escuché la huida de los insectos y la retracción de la sombra al ingresar en lo que quedaba de mí;

escuché hasta que la verdad dejó de existir en el espacio y en mi espíritu,

y no pude resistir la perfección del silencio.

No creo en las invocaciones pero las invocaciones creen en mí:

han venido otra vez como líquenes inevitables.

La fermentación del verano se introduce en mi corazón y mis manos se deslizan cansadas en la lentitud.

Vienen rostros sin proyectar sombra ni hacer crujir la sencillez del aire;

sin osamenta ni tránsito, como si consistieran únicamente en el contenido de mis ojos, en la unidad de mis palabras, en el espesor de mis oídos.

Son obedientes y yo siento su reunión como una salud que se refugia en la oscuridad.

Es una amistad dentro de mí mismo;

es un estambre urdido por manos que son suaves en el interior de los días.

Ahora es verano y me proveo de alquitranes y espinas y lápices iniciados,

y las sentencias suben hacia las cánulas de mis oídos.

He salido de la habitación obstinada.

Puedo hallar leche en frutos abandonados y escuchar llanto en un hospital vacío.

La prosperidad de mi lengua se revela en cuanto fue olvidado durante mucho tiempo y sin embargo visitado por las aguas.

Éste es un año de cansancio. Verdaderamente es un año muy viejo.

Éste es el año de la necesidad.

Durante quinientas semanas he estado ausente de mis designios,

depositado en nódulos y silencioso hasta la maldición.

Mientras tanto la tortura ha pactado con las palabras.

Ahora un rostro sonríe y su sonrisa se deposita sobre mis labios,

y la advertencia de su música explica todas las pérdidas y me acompaña.

Habla de mí como una vibración de pájaros que hubiesen desaparecido y retornasen;

habla de mí con labios que todavía responden a la dulzura de unos p rpados.

(En “Descripción de la mentira”)

Vi la sombra perseguida...

Vi la sombra perseguida por látigos amarillos,

ácidos hasta los bordes del recuerdo,

lienzos ante las puertas de la indignación.

Vi los estigmas del relámpago sobre aguas inmóviles, en extensiones visitadas por presagios;

vi las materias fértiles y otras que viven en tus ojos;

vi los residuos del acero y las grandes ventanas para la contemplación de la injusticia (aquellos óvalos donde se esconde la fosforescencia):

era la geometría, era el dolor.

Vi cabezas absortas en las cenizas industriales;

yo vi el cansancio y la ebriedad azul

y tu bondad como una gran mano avanzando hacia mi corazón.

Vi los espejos ante los rostros que se negaron a existir:

era el tiempo, era el mar, la luz, la ira.

(En “Lápidas”)

Desde los balcones...

Desde los balcones, sobre el portal oscuro, yo miraba con el rostro pegado a las barras frías; oculto tras las begonias, espiaba el movimiento de hombres cenceños. Algunos tenían las mejillas labradas por el grisú, dibujadas con terribles tramas azules; otros cantaban acunando una orfandad oculta. Eran hombres lentos, exasperados por la prohibición y el olor de la muerte.

(Mi madre, con los ojos muy abiertos, temerosa del crujido de las tarimas bajo sus pies, se acercó a mi espalda y, con violencia silenciosa, me retrajo hacia el interior de las habitaciones. Puso el dedo índice de la mano derecha sobre sus labios y cerró las hojas del balcón lentamente).

Eran días atravesados...

Eran días atravesados por los símbolos. Tuve un cordero negro. He olvidado su mirada y su nombre.

Al confluir cerca de mi casa, las sebes definían sendas que, entrecruzándose sin conducir a ninguna parte, cerraban minúsculos praderíos a los que yo acudía con mi cordero. Jugaba a extraviarme en el pequeño laberinto, pero sólo hasta que el silencio hacía brotar el temor como una gusanera dentro de mi vientre. Sucedía una y otra vez; yo sabía que el miedo iba a entrar en mí, pero yo iba a las praderas.

Finalmente, el cordero fue enviado a la carnicería, y yo aprendí que quienes me amaban también podían decidir sobre la administración de la muerte.

Alguien ha entrado...

Alguien ha entrado en la memoria blanca, en la inmovilidad del corazón.

Veo una luz debajo de la niebla y la dulzura del error me hace cerrar los ojos.

Es la ebriedad de la melancolía; como acercar el rostro a una rosa enferma, indecisa entre el perfume y la muerte.

Tengo frío...

Tengo frío junto a los manantiales. He subido hasta cansar mi corazón.

Hay yerba negra en las laderas y azucenas cárdenas entre sombras, pero, ¿qué hago yo delante del abismo?

Bajo las águilas silenciosas, la inmensidad carece de significado.

El animal que llora...

El animal que llora, ése estuvo en tu alma antes de ser amarillo;

el animal que lame las heridas blancas,

ése está ciego en la misericordia;

el que duerme en la luz y es miserable,

ése agoniza en el relámpago.

La mujer cuyo corazón es azul y te alimenta sin descanso,

ésa es tu madre dentro de la ira;

la mujer que no olvida y está desnuda en el silencio,

ésa fue música en tus ojos.

Vértigo en la quietud: en los espejos entran sustancias corporales y arden palomas. Tú dibujas juicios y tempestades y lamentos.

Así es la luz de la vejez, así

la aparición de las heridas blancas.

Hay un anciano...

Hay un anciano ante una senda vacía. Nadie regresa de la ciudad lejana; sólo el viento sobre las últimas huellas.

Yo soy la senda y el anciano, soy la ciudad y el viento.

(Poemas extraídos de “Libro del frío”)

Siento el crepúsculo...

Siento el crepúsculo en mis manos. Llega a través del laurel enfermo. Yo no quiero pensar ni ser amado ni ser feliz ni recordar.

Sólo quiero sentir esta luz en mis manos

y desconocer todos los rostros y que las canciones dejen de pesar en mi corazón

y que los pájaros pasen ante mis ojos y yo no advierta que se han ido.

Hay

grietas y sombras en paredes blancas y pronto habrá más grietas y más sombras y finalmente no habrá paredes blancas.

Es la vejez. Fluye en mis venas como agua atravesada por gemidos. Van

a cesar todas las preguntas. Un sol tardío pesa en mis manos inmóviles y a mi quietud vienen a la vez suavemente, como una sola sustancia, el pensamiento y su desaparición.

Es la agonía y la serenidad.

Quizá soy transparente y ya estoy solo sin saberlo. En cualquier caso, ya

la única sabiduría es el olvido.

Vi lavandas sumergidas...

Vi lavandas sumergidas en un cuenco de llanto y la visión ardió en mí.

Más allá de la lluvia vi serpientes enfermas -bellas en sus úlceras transparentes-, frutos amenazados por espinas y sombras, hierbas excitadas por el rocío. Vi un ruiseñor agonizante y su garganta llena de luz.

Estoy soñando la existencia y es un jardín torturado. Ante mí pasan madres encanecidas en el vértigo.

Mi pensamiento es anterior a la eternidad pero no hay eternidad. He gastado mi juventud ante una tumba vacía, me he extenuado en preguntas que aún percuten en mí como un caballo que galopase tristemente en la memoria.

Aún giro dentro de mí mismo aunque sé que voy a caer en el frío de mi propio corazón.

Así es la vejez: claridad sin descanso.

(Poemas extraídos de “Arden las pérdidas”)

Oigo tu llanto...

Oigo tu llanto.

Subo a las habitaciones donde la sombra pesa en las maderas inmóviles, pero no estás: sólo están las sábanas que envolvieron tus sueños.

¿Todo en mí es ya desaparición?

No aún. Más allá del silencio,

oigo otra vez tu llanto.

Qué extraña se ha vuelto la existencia:

tú sonríes en el pasado

y yo sé que vivo porque te oigo llorar.

Como si te posases...

Como si te posases en mi corazón y hubiese luz dentro de mis venas y yo enloqueciese dulcemente; todo es cierto en tu claridad:

te has posado en mi corazón,

hay luz dentro de mis venas,

he enloquecido dulcemente.

(Poemas extraídos de “Cecilia”)

Sacudí la ceniza... (o Manos)

Sacudí la ceniza de mis párpados.

Busque el día en el interior de la noche y, si, se abrió en mí.

Era como ser y no ser.

Descansé de mí mismo

hasta que mis venas se vaciaron en la luz.

Me acerqué a las materias visitadas por cuchillos, a las que gritan

hasta despertar el corazón

y aún sentí la pulsación del hierro y la pasión de las máquinas

enloquecidas en la inmovilidad.

En la pausa mortal, una vez más,

pasaron lentamente sobre mí tus manos.

(Del libro "Extravío en la luz")

Hablo con Amancio

De las moreras abrasadas por la luz, las visitadas por serpientes ciegas;

de los pinares inmóviles en el espesor del pasado;

de los grandes perales en cuyos frutos se alimentan pájaros invisibles

y de los fresnos temblorosos

surge la musculatura encendida en cifras incomprensibles, las que se desprenden de la serenidad y del dolor;

surge el bañista indeciso sobre el hermano amortajado en su propia luz;

surge el monstruo arrodillado ante sí mismo, el espectador del vértigo;

surge el ser silencioso, el conocedor de abismos habitados por los grandes bífidos y por los ancianos en cuyas venas hierve la misericordia;

surge el ser pensativo en su propia blancura y en la tristeza de sus genitales;

surge el ser andariego, el que lleva en sus brazos al animal herido por presagios;

surge el gigante insomne, el enloquecido por los astros y atormentado por la geometría.

Amancio: tú hieres y acaricias la madera en nombre de la libertad;

tú sueñas en el interior del bronce y en las celdas graníticas,

amas el resplandor de los cuchillos, entras en las arterias vegetales,

creas al mismo tiempo el resplandor y la sombra,

llevas la vida al interior de la muerte.

Tú atraviesas olvido y conduces relámpagos a la quietud. Así, en tus manos,

la madera es sagrada.

(En la web del escultor Amancio González)

César Moro (Perú, 1903-1956)

2009-12-25T08:34:00.000-08:00

Nadie me busca ni me reconoce,
y hasta yo he olvidado
de quién seré.

(En la foto, de izquierda a derecha El pintor Ricardo Grau, Westphalen, Ricardo Tenaud y César Moro)

VIENES EN LA NOCHE CON EL HUMO FABULOSO DE TU CABELLERA

Apareces

La vida es cierta

El olor de la lluvia es cierto

La lluvia te hace nacer

Y golpear a mi puerta

Oh árbol

Y la ciudad el mar que navegaste

Y la noche se abren a tu paso

Y el corazón vuelve de lejos a asomarse

Hasta llegar a tu frente

Y verte como la magia resplandeciente

Montaña de oro o de nieve

Con el humo fabuloso de tu cabellera

Con las bestias nocturnas en los ojos

Y tu cuerpo de rescoldo

Con la noche que riegas a pedazos

Con los bloques de noche que caen de tus manos

Con el silencio que prende a tu llegada

Con el trastorno y el oleaje

Con el vaivén de las casas

Y el oscilar de luces y la sombra más dura

Y tus palabras de avenida fluvial

Tan pronto llegas y te fuiste

Y quieres poner a flote mi vida

Y sólo preparas mi muerte

Y la muerte de esperar

Y el morir de verte lejos

Y los silencios y el esperar el tiempo

Para vivir cuando llegas

Y me rodeas de sombra

Y me haces luminoso

Y me sumerges en el mar fosforescente donde acaece tu estar

Y donde sólo dialogamos tú y mi noción oscura y pavorosa de

tu ser

Estrella desprendiéndose en el Apocalipsis

Entre bramidos de tigres y lágrimas

De gozo y gemir eterno y eterno

Solazarse en el aire rarificado

En que quiero aprisionarte

Y rodar por la pendiente de tu cuerpo

Hasta tus pies centelleantes

Hasta tus pies de constelaciones gemelas

En la noche terrestre

Que te sigue encadenada y muda

Enredadera de tu sangre

Sosteniendo la flor de tu cabeza de cristal moreno

Acuario encerrando planetas y caudas

Y la potencia que hace que el mundo siga en pie y guarde el

equilibrio de los mares

Y tu cerebro de materia luminosa

Y mi adhesión sin fin y el amor que nace sin cesar

Y te envuelve

Y que tus pies transitan

Abriendo huellas indelebles

Donde puede leerse la historia del mundo

Y el porvenir del universo

Y ese ligarse luminoso de mi vida

A tu existencia

ABEJA NEGRA

Más bien buscar hacia el cisne

Y los blasones cruzados son espadas

Un puñal como almohada

Una lágrima eterna sobre la frente

Bajo el alto tocado

El silencio entre las flores que hacen signos

A la puesta del sol

Una golondrina cayendo verticalmente en un lago

La torre y las cortes de amor

El mar que irrumpe con espuma en los labios

El horizonte regular de una vida bajo la lámpara

Apagadas todas las luces es posible

Escuchar gemir el ave nocturna

En su oído

De "Le château de grisou"

EL DOMINIO ENCANTADO

Ni un dedo se alza sin que fluya la amargura

Lágrima a lágrima en un mundo de olvido

Sin que el ojo noche por noche cierre sus puertas al amor

Sin que una falsa embriaguez descorazonada abra su herida

Sin que un hilo se rompa por siempre jamás

Por un tiempo acostumbrado por un tiempo desierto

De la aventura no queda cuando deberían salvarse los restos

Sino polvo y sombra de polvo

Y sed de tierra barrida por el hastió

Para que una vez al fin se alce el reflejo sin encanto

De una muerte sin enigma.

De "Le château de grisou"

CARTA DE AMOR

Pienso en las holoturias angustiosas que a menudo nos circundaban al

acercarse el alba

cuando tus pies más cálidos que nidos

llameaban en la noche

con una luz azul y tachonada de lentejuelas

Pienso en tu cuerpo que hacía del lecho el cielo y las supremas montañas

de la única realidad

con sus valles y sus sombras

con la humedad y los mármoles y el agua negra reflejando todas las

estrellas

en cada ojo

¿No era tu sonrisa el bosque retumbante de mi infancia

no eras tú la fuente

la piedra desde hace siglos escogida para recostar mi cabeza?

Pienso tu rostro

brasa inmóvil de donde proceden la vía láctea

y esta inmensa desazón que me torna más loco que una lámpara bellísima

balanceada sobre el mar

Intratable a tu recuerdo la voz humana me es odiosa

siempre el rumor vegetal de tus palabras me aísla en la noche total

donde resplandeces con una negrura más negra que la noche

Toda idea de lo negro es endeble para expresar la vasta ululación de lo

negro sobre negro esplendiendo ardientemente

Ya nunca olvidaré

Pero quién habla de olvido

en la prisión en que tu ausencia me deja

en la soledad en que este poema me abandona

en el destierro en que me encuentra cada hora

Ya nunca despertaré

Ya no resistiré el asalto de las inmensas olas

que vienen del dichoso paisaje que tú habitas

Demorándome afuera bajo el frío nocturno me paseo

sobre esta encumbrada tabla de donde se cae de golpe

Yerto bajo el espanto de sueños sucesivos y agitado en el viento

de años de ensueño

prevenido de aquello que termina por encontrarse muerto

en el umbral de castillos abandonados

en el lugar y a la hora convenidos pero inhallables

en las llanuras fértiles del paroxismo

y del único objetivo

este nombre antes adorado

en el cual pongo toda mi destreza en deletrear

siguiendo sus transformaciones alucinatorias

Así una espada atraviesa de parte a parte una bestia

o bien una ensangrentada paloma cae a mis pies

convertidos en roca de coral sustento de despojos

de aves carnívoras

Un grito repetido en cada teatro vacío a la hora del inefable espectáculo

Un hilo de agua que danza ante el telón de terciopelo rojo

en las llamas de las candilejas

Desaparecidos los bancos de la platea

acumulo tesoros de madera muerta y de vivas hojas de plata

corrosiva

No se contenta ya con aplaudir se aúlla mil familias momificadas

tornan innoble el paso de una ardilla

Decoración amada donde veía equilibrarse una fina lluvia

encaminándose veloz hasta el armiño

de una pelliza abandonada en el calor de un fuego de alba

que intentaba dirigir sus quejas al rey

así abro por completo la ventana sobre las nubes vacías

reclamando a las tinieblas inundar mi rostro

borrar la tinta indeleble

el horror del ensueño

a través de los patios abandonados a las pálidas vegetaciones maniáticas

En vano exijo la sed al fuego

en vano hiero las murallas

a lo lejos caen los telones precarios del olvido

agostados

ante el paisaje retorcido en la tempestad

De “Lettre d'amour”

EL FUEGO Y LA POESÍA

En el agua quemante el sol refleja la mano de cenit

Amo el amor

El martes y no el miércoles

Amo el amor de los estados desunidos

El amor de unos doscientos cincuenta años

Bajo la influencia nociva del judaísmo sobre la vida monástica

De las aves de azúcar de heno de hielo de alumbre o de bolsillo

Amo el amor de faz sangrienta con dos inmensas puertas al vacío

El amor como apareció en doscientas cincuenta entregas durante

cinco años

El amor de economía quebrantada

Como el país más expresionista

Sobre millares de seres desnudos tratados como bestias

Para adoptar esas sencillas armas del amor

Donde el crimen pernocta y bebe agua clara

De la sangre más caliente del día

Amo el amor de ramaje denso

salvaje al igual de una medusa

el amor-hecatombe

esfera diurna en que la primavera total

se columpia derramando sangre

el amor de anillos de lluvia

de rocas transparentes

de montañas que vuelan y se esfuman

y se convierten en minúsculos guijarros

el amor como una puñalada

como un naufragio

la pérdida total el habla del aliento

el reino de la sombra espesa

con los ojos salientes y asesinos

la saliva larguísima

la rabia de perderte

el frenético despertar en medio de la noche

bajo la tempestad que nos desnuda

y el rayo lejano transformando los árboles

en leños de cabellos que pronuncian tu nombre

los días y las horas de desnudez eterna.

Amo la rabia de perderte

Tu ausencia en el caballo de los días

Tu sombra y la idea de tu sombra

Que se recorta sobre un campo de agua

Tus ojos de cernícalo en las manos del tiempo

Que me deshace y te recrea

El tiempo que amanece dejándome más solo

Al salir de mi sueño que un animal antediluviano perdido en la

sombra de los días

Como una bestia desdentada que persigue su presa

Como el milano sobre el cielo evolucionando con una precisión de

relojería

Te veo en una selva fragorosa y yo cerniéndome sobre ti

Con una fatalidad de bomba de dinamita

Repartiéndome tus venas y bebiendo tu sangre

Luchando con el día lacerando el alba

Zafando el cuerpo de la muerte

Y al fin es mío el tiempo

Y la noche me alcanza

Y el sueño que me anula te devora

Y puedo asimilarte como un fruto maduro

Como una piedra sobre una isla que se hunde

El agua lenta el camino lento los accidentes lentos

Una caída suspendida en el aire el viento lento

El paso lento del tiempo lento

La noche no termina y el amor se hace lento

Las piernas se cruzan y se anudan lentas para echar raíces

La cabeza cae los brazos se levantan

El cielo de la cama la sombra cae lenta

Tu cuerpo moreno como una catarata cae lento

En el abismo

Giramos lentamente por el aire caliente del cuarto caldeado

Las mariposas nocturnas parecen grandes carneros

Ahora sería fácil destrozarnos lentamente

Arrancarnos los miembros beber la sangre lentamente

Tu cabeza gira tus piernas me envuelven

Tus axilas brillan en la noche con todos sus pelos

Tus piernas desnudas

En el ángulo preciso

El olor de tus piernas

La lentitud de percepción

El alcohol lentamente me levanta

El alcohol que brota de tus ojos y que más tarde

Hará crecer tu sombra

Mesándome el cabello lentamente subo

Hasta tus labios de bestia

Verte los días el agua lenta

Una cabellera la arena de oro

Un volcán regresa a su origen

Verte si cuento las horas

La espalda del tiempo divinamente llagada

Una ánfora desnuda hiende el agua

El rocío guarda tu cuerpo

En lo recóndito de una montaña mágica

Cubierta de zapatos de muñeca y de tarjetas de visita de los dioses

Armodio Nerón Calígula Agripina Luis II de Baviera

Antonio Cretina César

Tu nombre aparece intermitente

Sobre un ombligo de panadería

A veces ocupa el horizonte

A veces puebla el cielo en forma de minúsculas abejas

Siempre puedo leerlo en todas direcciones

Cuando se agranda y se complica de todas las palabras que lo siguen

O cuando no es sino un enorme pedazo de lumbre

O el paso furtivo de las bestias del bosque

O una araña que se descuelga lentamente sobre mi cabeza

O el alfabeto enfurecido

El agua lenta las variaciones mínimas lentas

El rostro leve lento

El suspiro cortado leve

Los guijarros minúsculos

Los montes imperceptibles

El agua cayendo lenta

Sobre el mundo

Junto a tu reino calcinante

Tras los muros el espacio

Y nada más el gran espacio navegable

El cuarto sube y baja

Las olas no hacen nada

El perro ve la casa

Los lobos se retiran

El alba acecha para asestamos su gran golpe

Ciegos dormidos

Un árbol ha crecido

En vano cierro las ventanas

Miro la luna

El viento no ha cesado de llamar a mi puerta

La vida oscura empieza

De "La tortuga ecuestre"

VIAJE HACIA LA NOCHE

Es mi morada suprema, de la que ya no se vuelve

(Krishna, en el Bhagavad Gita)

Como una madre sostenida por ramas fluviales

De espanto y de luz de origen

Como un caballo esquelético

Radiante de luz crepuscular

Tras el ramaje dense de árboles y árboles de angustia

Lleno de sol el sendero de estrellas marinas

El acopio fulgurante

De datos perdidos en la noche cabal del pasado

Como un jadear eterno si sales a la noche

Al viento calmar pasan los jabalíes

Las hienas hartas de rapiña

Hendido a lo largo el espectáculo muestra

Faces sangrientas de eclipse lunar

El cuerpo en llamarada oscila

Por el tiempo

Sin espacio cambiante

Pues el eterno es el inmóvil

Y todas las piedras arrojadas

Al vendaval a los cuatro puntos cardinales

Vuelven como pájaros señeros

Devorando lagunas de años derruidos

Insondables telarañas de tiempo caído y leñoso

Oquedades herrumbrosas

En el silencio piramidal

Mortecino parpadeante esplendor

Para decirme que aún vivo

Respondiendo por cada poro de mi cuerpo

Al poderío de tu nombre oh poesía

Lima, la horrible, 24 de julio o agosto de 1949.

LA NIEVE ES BLANCA

La nieve es blanca

la lana añosa la idea lanosa

mi amada hermana rencorosa

toda la sangre del mundo

hierve

en frío

Pese a la muerte mi hermana

por la blancura

con la edad

la idea se convierte en lana

soporte de nieve

de la sangre

Pero la luz vive

eterna

nada la detiene

ni la muerte ni la edad

ni la idea

Pero la nieve la refleja

y todo está dicho en la luz

el amor diverso divino

es sólo un acto de luz

si veo bebo

nadie podrá

agotar la luz ni la sed en mí

en el corazón de la luz

su hijo

De "Amour à mort"

COMO UN PIANO DE COLA

A André Breton

Como un piano de cola de caballo de cauda de estrellas

Sobre el firmamento lúgubre

Pesado de sangre coagulada

Arremolinando nubes arco-iris falanges de planetas

(y miradas de aves

El fuego indeleble avanza

los cipreses arden los tigres las panteras y los animales

nobles se tornan incandescentes

El cuidado del alba ha sido abandonado

Y la noche se cierne sobre la tierra desvastada

La comarca de tesoros guarda para siempre tu nombre

CARTA A ANTONIO

Te quiero con tu gran crueldad, porque apareces en medio

de mi sueño y me levantas y como un dios, como un autentico dios,

como el único y verdadero, con la injusticia de los dioses, todo negro dios nocturno, todo de obsidiana

con tu cabeza de diamante, como un potro salvaje, con tus manos salvajes y tus pies de oro que sostienen tu cuerpo negro,

me arrastras y me arrojas al mar de las torturas y de las suposiciones.

Nada existe fuera de ti, sólo el silencio y el espacio. Pero tu eres

el espacio y la noche, el aire y el agua que bebo, el silencioso veneno y el volcán en cuyo abismo caí hace tiempo,

hace siglos, desde antes de nacer, para que de los cabellos me arrastres hasta mi muerte.

Inútilmente me debato, inútilmente pregunto. Los dioses son mudos;

como un muro que se aleja, así respondes a mis preguntas, a la sed

quemante de mi vida.

¿Para qué resistir a tu poder? Para qué luchar con tu fuerza de

rayo, contra tus brazos de torrente; si así ha de ser, si eres el punto,

el polo que imanta mi vida.

Tu historia es la historia del hombre. El gran drama en que mi existencia es el zarzal ardiendo, el objeto

de tu venganza cósmica, de tu rencor de acero.

Todo sexo y todo fuego, así eres. Todo hielo y todo sombra, así eres:

hermoso demonio de la noche, tigre implacable de testículos de estrella,

gran tigre negro de semen inagotable de nubes inundando el mundo.

Guárdame junto a ti, cerca de tu ombligo en que principia el aire;

cerca de tus axilas donde se acaba el aire. Cerca de tus pies y cerca de

tu manos. Guárdame junto a ti.

Seré tu sombra y el agua de tu sed, con ojos; en tu sueño seré aquel

punto luminoso que se agranda y lo convierte todo en lumbre; en tu

lecho al dormir oirás como un murmullo y un calor a tus pies se anudará

e irá subiendo y lentamente se apoderará de tus miembros y un gran descanso tomará tu cuerpo y al extender tu mano

sentirás un cuerpo extraño, helado: seré yo. Me llevas en tu sangre y en tu aliento, nada podrá borrarme.

Es inútil tu fuerza para ahuyentarme, tu rabia es menos fuerte

que mi amor; ya tú y yo unidos para siempre, a pesar tuyo, vamos juntos.

En el placer que tomas lejos de mi hay un sollozo y tu nombre.

Frente a tus ojos el fuego inextinguible.

18 de junio de 1939

César Moro (Lima, Perú, 1903 – 1956)

César Moro, seudónimo de Alfredo Quíspez Asín, nacido en Lima el 19 de agosto de 1903. Realiza su etapa escolar en el Colegio de La Inmaculada, de la congregación de los jesuitas, en donde se inicia y aprende el idioma francés. En 1921, habiendo desarrollado ya, en forma autodidacta, algunos avances en pintura, firma su primer cuadro, un dibujo de estilo modernista, con el sobrenombre de César Moro. Terminada esta etapa, en 1925, viaja a París con la intención de estudiar ballet. Es recibido en la capital francesa por su amiga Alina, a quien conoce desde la infancia y es esposa del compositor peruano Alfonso de Silva. Inicia sus estudios en una academia parisina pero los interrumpe por motivos de salud (sufre una infección pleural que lo aleja de la actividad física). llegó a participar en forma secundaria en el ballet de una famosa cantante parisina de aquella época. Decide no abandonar sus inclinaciones artísticas, por lo cual trabaja en pintura y poesía. Ya en 1926 y en 1927, realiza sendas exposiciones de sus trabajos pictóricos con no mala crítica. En 1928 se apea al movimiento surrealista y mantiene su trabajo pictórico simultáneamente al poético. Así conoce a los exponentes más impportantes del surrealismo francés, entre ellos Benjamín Pèret, Paul Éluard y André Breton. La poesía de César Moro es escrita en gran parte en francés, aún tras su regreso y residencia en Lima. Entre 1928 y 1934 continúa predominantemente con la escritura (Ces poèmes) y regresa a Lima a finales de 1933. El año 1934 conoce a Emilio Adolfo Westphalen con quien entabla una estrecha amistad. En 1935 organiza y participa, junto a Westphalen, en la primera exposición surrealista de Latinoamérica, en la Academia Alcedo de Lima; colaboran con ella, además del propio Moro, los chilenos Jaime Dvor, Waldo Parraguez, Gabriela Rivadeneira, Carlos Sotomayor y María Valencia, que ya habían realizado en su país, en 1933, una exposición de arte abstracto. La muestra, casi su totalidad compuesta por obras plásticas de Moro, estuvo acompañada por un catálogo que albergaba —como «Aviso» final— un texto del autor de La tortuga ecuestre acusando a Vicente Huidobro de arribista y plagiario. Se generó a raíz de estas circunstancias, una violenta polémica en la que, a los dos personajes involucrados, se sumaron Westphalen y algunos amigos de Huidobro. Toda esta disputa lleva a una seguidilla de escritos y diatribas entre Moro y Huidobro, con el apoyo de distintos “aliados” para cada bando y acusaciones de plagio, arribismo e inmoralidad . La revista chilena Vital es el medio utilizado por Huidobro, mientras que Moro se apoya en panfletos y el escrito titulado “Vicente Huidobro o el Obispo Embotellado”.

En 1936, Moro edita clandestinamente unos boletines en defensa de la República Española los cuales son confiscados por la policía el año siguiente. Ese mismo año monta una exposición de sus pinturas en la Peña Pancho Fierro. Ya se había enrarecido el panorama de César Moro por la actitud política asumida. En 1938 sale del Perú con dirección a México donde es admitido como refugiado político, antes de ello, funda con Westphalen la revista “El Uso de la Palabra”, la cual sólo ve la luz en un sólo número. En México participa en diversas publicaciones y en 1940 organiza la Cuarta Exposición Internacional de Surrealismo para la Galería de Arte mexicana junto a Wolfgang Paalen y André Bretón. El evento congrega obras de importantes artistas, entre ellos Pablo Picasso, Agustín Lazo y Salvador Dalí. Durante esta época, Moro entabla una estrecha amistad con artistas como Xavier Villaurrutia, Remedios Varo y Leonora Carrington. En 1943 aparece su primer libro Le château de grisou y en 1944 el segundo, Lettre d'amour. Durante una estancia en San Luis de Potosí escribe el primer poema de La Tortuga Ecuestre, esta vez en español, uno de los poemarios más reconocidos en la tradición poética peruana. César Moro vivió en México por 10 años y luego volvió a Lima en el año 1948. Casi inmediatamente a su regreso, se hizo cargo de la enseñanza de idioma francés en el Colegio Militar Leoncio Prado, de Lima y en la Alianza Francesa de Lima. En el Colegio Leoncio Prado fue profesor del novelista Mario Vargas Llosa, quien muchos años después escribirá, en recuerdo de su célebre profesor: «Además de ser auténtico y sincero, Moro es también un gran poeta. Es sabido que este calificativo no se gana como el cielo, sólo con buenas intenciones... Es preciso aquella cualidad indefinible, que ciertos autores nos revelan al ponernos en contacto inmediato con aspectos inusitados de la realidad, al descubrirnos zonas imprevistas de la sensibilidad y la emoción, al trasmitirnos el misterio, la alegría o el dolor de las cosas y los hombres».

Establece su residencia en Barranco, barrio bohemio de Lima. Durante toda esta época aporta con sus escritos a buena parte de los números de la revista Las Moradas. En 1954 publica su tercer libro de poemas en francés “Trafalgar Square”. En 1955 culmina una de sus obras principales “Amour à mort”.

Nuestro César Moro, un personaje enigmático, renegó de su patria, de su sexo, de su lengua y de su nombre, surrealista en toda su obra, homosexual confeso y lanzado a la poesía. Su “Tortuga Ecuestre”, uno de los dos únicos poemarios suyos escritos en español, aparentemente para poder ser leído por quien ocupó mucho tiempo su corazón, un militar mexicano, ocupa hoy un puesto innegable en la obra poética latinoamericana. Este personaje al que Moro escribe en “La Tortuga Ecuestre”, encerrado en el misterio y a quien nombra como Antonio y en las siglas A.A.A. revestía para el poeta la imagen de la imposibilidad. Era un teniente del ejército mexicano, casado, con un hijo, del cual, para matizar la instancia, César Moro llegó a ser padrino.

Aunque André Coyné, gran amigo de Moro ya en su aislamiento en Lima, menciona que el nombre de César Moro resulta de una aparición en las letras de Ramón Gómez de la Serna, no son pocos los que afirman que surge de la unión del imperio romano y del oscuro color de su piel.

Dos de sus más aventajados discípulos fueron Jorge Eduardo Eielson (Perú) y Gonzalo Rojas (Chile), ambos, confesos de la influencia recibida de su “maestro”.

En sus últimos años declaró su total independencia de todas las escuelas y manifestó sus dudas burlonas sobre los movimientos de vanguardia, aunque ya en México, tras la publicación de “Château de grisou y Lettre d' amour ” muchos habían reconocido su despido del del surrealismo para tomar su propio libérrimo camino.

El 10 de enero de 1956 muere víctima de leucemia. André Coyné y Fernando de Szyszlo organizaron un Homenaje a César Moro en agosto de aquel año. Su amigo André Coyné continuó con la labor de recopilación, edición y difusión de la obra de Moro.

Obra Poética:

- La tortuga ecuestre, su único libro en castellano, que fue escrita en 1938 pero publicada en 1957 bajo los auspicios de André Coyné, al no haber encontrado antes quién la publicara.

- Cartas (1939)

- Lettre d'amour (1939)

- El castillo de Grisú (1941)

- L'homme du paradisier et autres textes (1944)

- Trafalgar Square (1954)

- Amour à mort (1955)

En prosa escribió:

- Los anteojos de azufre (1958). La mayoría de su obra en prosa recogida por André Coyné.

Escribió además una solitaria obra teatral a la que tituló “El ojo del gallo”, de muy corta extensión y jamás llevada a escenario.

Moro vivía de, con y por la poesía, su obra poética grafica su biografía sin serlo en ninguna manera. Vivió así, el amor, la amistad, la pasión, el rencor, el escándalo, el secreto, siguiendo siempre su propia línea

Feliz Navidad

2009-12-25T08:30:00.000-08:00

No puedo dejar pasar la oportunidad de saludar a cada uno de los cautivados por la buena poesía en estas fechas en que el mundo entero se apresta a intencionar, al menos, la paz.

A cada uno de lectores, seguidores y visitantes les deseo una

FELIZ NAVIDAD 2009!!!!

Rery Maldonado Galarza (Bolivia, 1976)

2009-12-14T10:51:00.000-08:00

"...eva sapiens / palurda y despistada

boli sapiens / en tierra de vikingos"

Rery Maldonado Galarza (Tarija, Bolivia, 1976)

Rery Maldonado nace el 28 de diciembre de 1976, en Tarija, al sur de la república de Bolivia, proveniente de una familia de clase media, culta y profesante de la religión católica. De hecho, desarrolló su escolaridad en colegios católicos donde no se sintió nunca muy a gusto. Ya desde 1995 escribe y publica poemas en diferentes medios latinoamericanos. A los 20 años decide abandonar su ambiente y emigrar a Europa, estableciéndose en 1997 en Berlín, desde donde, lenta y progresivamente va desmadejando su hebra artística, famélica de alas pero por aquel entonces, temerosa del vuelo. Ya en Berlín, se afinca en el barrio de Kreuzberg, al que de alguna manera compara, en su diversidad, a La Paz, llevando su analogía hacia aquella sólida pluralidad no siempre del todo bien tolerada, ni en una, ni en otra, pero con la ventaja, al modo de ver de Rery, de que en Berlín, aquellas alas, ya crecidas desde sus omóplatos, le van permitiendo la elevación suficiente como para mirar hacia abajo y ver el paisaje con mucho mayor claridad. Este desasimiento no indiferente, esta altura joven que desarrolla casi en inconsciencia, se refleja en sus escritos que ha ido desembalando, aún algo recelosa, para lanzarlos, junto a ella, al vuelo.

Fue dueña de una pequeña librería en Berlín, proyecto que abandonó por dedicar su esfuerzo a otros planes que requieren de su enfoque creativo. Ha escrito y publicado el poemario “Andar por casa” y es actualmente redactora del semanario boliviano Pulso. Ha realizado también algunos trabajos de traducción desde el alemán, siempre en el ámbito literario, y algunos de sus poemas han sido traducidos a dicho idioma. Trabaja actualmente en su segundo libro, proyecto que lleva el título de “La bestia depilada” y del cual, por gentileza de la misma Rery, adelantaremos algo en este artículo. En 2009 salió publicado su dossier de poesía de la Diáspora latina en Europa en la revista Grumo (Buenos Aires/ Río de Janeiro) y prepara para noviembre un número especial con traducciones dedicado al poeta alemán Jörg Fauser para la revista mexicana Metrópolis.

No podemos de ninguna manera dejar de mencionar que Rery Maldonado es una de las activas promotoras del evento literario Latinale, Festival Rodante de poesía latinoamericana que tiene por patrocinadores al Instituto Cervantes alemán y español, en colaboración con: Instituto Cervantes Madrid, Lateinamerika-Institut der FU Berlin, Ibero-Amerikanisches Institut Berlin, Lettrétage, y que este año 2009 se llevó a cabo entre el 31 de octubre y el 6 de noviembre, en su cuarta versión.

Por último, es importante mencionar que Rery lleva a vida su blog “Tribulaciones parvulas” en la dirección http://tribulacionesparvulas.blogspot.com/

Y he aquí, parte del trabajo que mi niña y el napalm, tiene el honor de difundir:

De su libro publicado “Andar por casa”:

Nota: Ninguno de los presentes poemas aparecen titulados en el original de Rery Maldonado, me he tomado la libertad de colocar como título el primero o parte del primer verso de cada poema, para efectos de visualización clara en la página. (A.C.)

Cuando te vi venir...

Cuando te vi venir supe

lo supe

que el tuyo era el color sobrio

de una caja de cartón

llena de rosas amarillas

el encanto de una nota anónima

viento africano

un puñado de citas

Almas negras

Almas negras

por el pasillo hasta la sala

entre el escritorio

y la cocina

hablar por hablar

cada cual

en su compu

bajo el neón

sentados en el sofá

acogidos entre las

cuatro paredes

cómodamente

frente a frente

con la tele

la televidencia pequeño burguesa

suele ser un atributo

de las intimidades llanas

mortales

‘picapedrestres‘

Se anuncia sutil

para Ona Tav

Se anuncia sutil

y se presenta voluptuoso

es acaso un augurio

de mejores tiempos

el dragón que baila

sobre un libro amarillo

una copa de vino...

por horas

un trébol de cuatro hojas

abriendo el tiempo

Follar

Follar (quizá del lat. follis, fuelle) 1.tr.

vulgar. Practicar el coito.

U.t.c.intr.2.tr.vulg. fastidiar, molestar.

Sin. Copula sexual, ayuntar coger

cascar culear tirar singar

dejar que te entierren la batata

con la confianza del silencio

y la libertad de fumar

en marco apaisajado

con el tiempo

echarse un polvo

después fornicar

hasta sudar con confianza

entre las sábanas

para terminar

cohabitando

en un plano astral

cuando se va por la vida

escuchando música

El sol estuvo

El sol estuvo

estuvieron los pájaros

los vasos con restos de café

la mesa con las patas chuecas

hubieron poemas

varios...

hubieron sueños desforzados

brisas interrogantes

me acordé del parque

de aquella primera

vuelta por el cementerio

de las flores azules

creciendo por todas partes

Arranque lírico...

Arranque lírico de desnudez matutina:

‘letanía en contrapunto del tacto’

escribo

con la boca aún seca

intimidad sabe que soledad

solo existe si es compartida

me contestas

sonrío al recuerdo

del verde cielo nublado

amenaza eterna de tormenta

y empiezo a levantarme

Fumamos agujas

Fumamos agujas

apoyados en el alfeizar

de la ventana

al frente un verde tierno

despunta

tímidamente

en los árboles de la plaza

entre nosotros

veinte años

de muros mohosos

con sus trampas

repletos de agujeros

por alguno

a veces

alguien asoma

se muestra

y se sonroja

y a continuación, un adelanto exclusivo de su trabajo aún inédito “La Bestia depilada”:

Behinderung

está otra vez conmigo,

aunque los años no pasen en vano,

se ha vuelto conventillo

hotel por horas

con esquinas

para devocionarios

libros

cada vez más partituras

cuadros

tantas esquinas

como balcones

tenía el loco en su terrenito

para salvarlos del fuego

nacionalista y moderno

que destruyo las calles

por fin soy miope

sorda al ladrido del chicho

voy tan tranquila

caminando con estos

tres puntos negros

en el brazo

mi propio triángulo rosa

mi estrella de David

Chaos- Forschung

las aguafuertes de Bernard Schultze

en el 68 se ven como los dibujos

que hacían los changos en el

colegio de curas el 90

en el verde, en el rojo y en el azul

de las lapiceras pylot

compradas por sus viejos con otros fines

se despereza un mundo

de minotauros, cyborgs, migofs

que alertan las pupilas

aun escondidas

y afilan los colmillos.

Los músculos adquieren

la masa de los sueños en un

colash de deseos simbólicos

y pesadillas

formando sobre el cuerpo

el mapamundi de los pelos

recién inaugurados.

Basta mirar con atención para

entender en un rincón una vagina

y en el conjunto la utopía

de un mundo libre

ajeno a la mirada estricta del controlador

del gran hermano.

Der Matrose und das Mädchen

ásperas manos de marino

se ufanan en el cuerpo

a pecho abierto

arrollando los picos del reloj

venciendo en la quimera

se expande el coito

al aire enrarecido

de la pieza

se contorsiona

y revienta

en una guirnalda de campanitas de mayo

hasta el silencio del nocaut

en la paciencia.

la bestia depilada

nostalgias que

se descuelgan del clítoris

hasta ondear la huella

de tus ojos

espiando en mi desnudo

este es un acto

en el que apuntas

y mis dedos

jalan el gatillo

este es un acto

inequívoco

y mi coño

se mueve libremente

tu apuntas

y yo aprieto el gatillo

el futuro es

también el recuerdo

de estas muertes

breves

venciéndonos,

rompiéndonos

en pedacitos.

Terapia Grafológica

ayer quiso el dragón que

le cortaran el cuello

le faltó poco para caer de rodillas

ante Jorge

-que no es un santo-

con el pescuezo estirado

libraba el lunes

como las peluqueras

iba peinado y con perfume

se había cortado hasta las uñas

y Jorge despistado

o inapetente

o francamente desinteresado

tal vez porque había perdido

el flair a la Groucho Marx

con gafas rojas, en dos días

no recordó la espada

cuál era la leyenda

se hizo al boludo

en resumidas cuentas

mandando al dragón

pedaleando y

con las escamas escocidas

a un viaje involutivo hacia la infancia

al huevo mismo

culpable de sus arrebatos líricos

más perversos

el pobre bicho

terminó escuchando

un popurrí de Nino Bravo

tarareando a Di Bari

hasta que antes de dormir

salieron del ropero una docena

de poetas románticos mexicanos

sus enanos al destape

y se montó el circo

Potsdamer Platz

si es verdad que los cocodrilos

y los cacui nunca dejan de llorar

con más razón ahora

que se han convertido

en zapatos de señora

con suelas de goma

de clase dudosa

o con clase

de la clase zapatillas

a juego con un bolso

paseando por la vida

sin tener ni puta idea

un caimán da pasos sordos

en Postdamer Platz

muy lejos de la ribera

El buen vino…§

anhelo el lecho de musgo

en el hueco

del gran roble

ese as que me fulmine

de un toque

y me deje tatuada

aunque hayan vuelto a abrirse

mis rodillas al verde,

celeste del viento

al huracán

de páginas impresas

que hoy trabaja en mis huesos

hasta esculpirlos

(§ del senior Weston (1927); T.F. Powys (1875-1953); Ed. Edhasa 1988, Espania.)

Diccionario básico

Vocabulario:

El conjunto de palabras de un idioma. El sustantivo que agrupa los ladrillos, todos los ladrillos con los que construimos nuestra casa. La enumeración de todas las cosas, sentimientos, pensamientos que reconocemos como posibles, como concebibles. A lo que nuestra imaginación alcanza. Hasta donde llegamos como animales que somos, el cosmos infinito, lo profundo, el eslabón que nos ata a la especie. A los confines de la especie, a los inicios del mono peludo con su hacha creando el mundo. Esto es un pez, esto redondo una roca, eso de allá el sol y así... hasta el séptimo día, en el que se hicieron los sueños, pero también las pesadillas.

Masticar:

Triturar la comida con los dientes, despacio, concentradamente. Evitando las arcadas que produce el bolo alimenticio cayendo en la garganta. Afuera va pasando la tarde, la gente con sus sonrisas y sus problemas, los amigos que llaman para contar sus historias y todos los mails que se leen, entre bocado y bocado. Masticación obligatoria por lo menos una vez al día para huir de las sondas. Trituración obligatoria para mantenerte unida al tiempo y al espacio que te ha tocado compartir con la especie. Como si esto fuera una razón o un consuelo –tragas- mientras piensas en los bichos que te rodean y la angustia cierra el esófago y salivas y aguantas, corajudamente, el eructo que te repite en el estómago.